tag:blogger.com,1999:blog-10144244714382514792024-03-26T20:57:02.306+01:00Sureste BluesUrbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.comBlogger117125tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-8515627352660980002023-02-01T19:57:00.003+01:002023-02-01T23:04:03.097+01:00«Lapsus», de Salva Alemany. Reseña o algo así.Nico. <br />Nico escucha una voz conocida: <br />«Voy a quemaros vivos». <br />Y aplasta la colilla y los recuerdos con la suela del zapato. <div><br />Marcela. <br />Sabe que hay silencios que pesan como el peor de los presagios <br />y piensa que Dios dejó de creer en ella. </div><div><br />Carlo. <br />Nunca ha enganchado un pez con tantas ganas de saltar al barco. <br />Odia enamorarse, <br />bajar las defensas, <br />ceder el control. <br />No parece preocuparle que ella sepa quién es, <br />porque ni siquiera él está seguro de saberlo. </div><div><br />Canijo. <br />Es un caso. <br />Enclenque, <br />delgado como una enfermedad <br />y sonado como unas maracas. <br />Todo el mundo termina haciéndole daño <br />porque es bueno.</div><div><br />El tío Miguel <br />Su voz es como el frenazo de un coche sobre la tierra. <br />Cuando la sangre pide sangre, no hay nada que hacer. <br />Así es su ley. <br /><br />Marta. <br />Nadie se explica cómo acabó así. <br />Regresa de madrugada con la ropa oliendo a derrota, <br />con los hombros vencidos, <br />oliendo a tabaco, <br />a sexo y alcohol. <br /><br />Laura. <br />Laura tiene que demostrar que sirve para hacer lo que hace. <br />Como la mayoría de las mujeres. <br />Le confunde que alguien pueda ser a la vez una cosa y la contraria. <br />O estás a un lado de la línea o estás al otro, <br />no puedes caminar por encima, <br />no es posible. <br />Siente cómo el silencio se va cargando de deseo <br />y sus dudas se funden en una única certeza. <br /><br />El comisario Saldaña. <br />Sonríe. <br />Y esa sonrisa no pasaría ni el casting de una función de marionetas. <br />Y se fuma ese cigarrillo que ha tardado veinte años en encender. <br /><br />El Ñapas. <br />Se puede jurar que el diablo existe con sólo mirarle a los ojos. <br />Tiene tantos tatuajes como cicatrices. <br /><br />Javito. <br />No quiere que su madre le vea como un hombre vencido. <br /><br />Los colombianos:</div><div>Darwin es de pocas palabras <br />y tiene más cicatrices que escrúpulos.</div><div>El Doctor es el mejor haciendo que dejes de sufrir.</div><div>Doña Elisa. <br />No hay nada que Colombia no arregle. <br /><br />El Monsergas. <br />Prefiere que le lleven tabaco a la cárcel que flores al cementerio <br /><br />Marco Polo. <br />Inflar a hostias a los gilipollas le pone. <br />Cuando no tienes nada que perder, cualquier cosa parece todo. <br /><br />El padre Damian. <br />Cree en los milagros provocados por la mano del hombre. <br />Ha escogido el camino torcido para ayudar a la gente. <br />Porque al pobre no le importa de dónde sale el pan que le pones en la mesa. <br />La redención sólo llega precedida del pecado. <br />Sabe que Dios no aprueba sus métodos, pero sí sus fines. <br />Y abre una puerta para que entre una sombra <br />y el cielo y el infierno se confundan <br />entre el remordimiento y la perversión.<br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU5L-EpozrUeKmYBzErsPYaH_Oo6Rks3MTAP0hv1-KesIOp9IeX46AuAD4gg-d7mY5OlHmMS26SqvVBhowEJLzDJu4ORlhp8jQireHvSFCCa2sP27qXrs2J6T5OMxMY-caWRRQ866ncQ9dPNSBiF5jnELgIaFnxPzCpePAzg9Zgtz2fainCIgdavdOlg/s1191/LAPSUS.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="627" data-original-width="1191" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU5L-EpozrUeKmYBzErsPYaH_Oo6Rks3MTAP0hv1-KesIOp9IeX46AuAD4gg-d7mY5OlHmMS26SqvVBhowEJLzDJu4ORlhp8jQireHvSFCCa2sP27qXrs2J6T5OMxMY-caWRRQ866ncQ9dPNSBiF5jnELgIaFnxPzCpePAzg9Zgtz2fainCIgdavdOlg/w640-h336/LAPSUS.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-56710949926299573022022-12-05T20:28:00.000+01:002022-12-05T20:28:16.172+01:00«Madrid prision», de Paco Gomez Escribano . Reseña, o lo que sea.Cuando un nicho es un apartamento, una tumba un piso y un panteón un chalé. <br /><br />Y la lluvia cae sobre la gente carcomiéndoles la piel y trepanándoles el alma. <br /><br />Cuando no acostumbrarte a lo que te rodea significa morir. <br /><br />Y te dices a ti mismo, «cuánta puta y yo tan viejo». <br /><br />Cuando te vienen a la cabeza frases brillantes de Bukowski. <br /><br />Y tu Pepito Grillo es «Madrid frontera», de David Llorente. <br /><br />Cuando los borrachos y prostitutas trafican con sentimientos muertos. <br /><br />Y el silencio es tan espeso como una porción de tristeza adulterada. <br /><br />Cuando cada día amanece con un sol más sucio que el anterior. <br /><br />Y te da cada vez menos pereza morirte. <br /><br />Cuando la música es una mezcla de aullidos nihilistas que sugieren sueños esquizofrenico-paranoides. <br /><br />Y en las paredes de un chabolo puede estar escrito tu futuro. <br /><br />Entonces, inapelablemente, estás viviendo en «Madrid prisión», de Paco Gómez Escribano. <br /><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaOO_5Akt47QDoXOCqM3g-2-D0eXxu2pj-2SPGVlj6IKhozrE7xsfe_Nf_jfCzntkSZyGAPPbWM9_4HhHNoPl6D3Fude8AhWy4NCsHpMJmc0fuiJ1s599IkZr8YZzbuygPFru-lsjkSk1p5lCdbJ8oD96iF3uM1xBXoHF1ln7NSX4ieq2cnNKaLBpC4A/s1701/MADRID%20PRISION%20V1%20acopl_Painting%202%202%20PS%20baja.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="893" data-original-width="1701" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaOO_5Akt47QDoXOCqM3g-2-D0eXxu2pj-2SPGVlj6IKhozrE7xsfe_Nf_jfCzntkSZyGAPPbWM9_4HhHNoPl6D3Fude8AhWy4NCsHpMJmc0fuiJ1s599IkZr8YZzbuygPFru-lsjkSk1p5lCdbJ8oD96iF3uM1xBXoHF1ln7NSX4ieq2cnNKaLBpC4A/w640-h336/MADRID%20PRISION%20V1%20acopl_Painting%202%202%20PS%20baja.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-35180478113919359142022-11-23T12:04:00.000+01:002022-11-23T12:04:11.526+01:00«Al final siempre ganan los monstruos», de Juarma. Reseña.LOLO:<br /><br />Luces.<br /><br />La puta luz amarilla.<br /><br />Sombra.<br /><br />La puta sombra de los dientes grandes.<br /><br />JUANILLO:<br /><br />Unas plantas de maría.<br /><br />Una paliza.<br /><br />Una chica tartamuda a falta de un hervor.<br /><br />Un dentista. <br /><br />MARÍA:<br /><br />Un gato atropellado.<br /><br />Un desengaño.<br /><br />Una desgracia.<br /><br />EL LIENDRES:<br /><br />El colgaillo gracioso.<br /><br />Yo qué sé, tío.<br /><br />Tengo magia en las manos, colega.<br /><br />EL JONY:<br /><br />Su vecino Fernandito, el yonqui, empezó a llamarlo así.<br /><br />La alpargata del Lute.<br /><br />Me habéis jodido y no voy a parar hasta que os encuentre y os haga pedazos.<br /><br />VANESSA:<br /><br />Me tiene hasta el coño este imbécil.<br /><br />Joder. Cómo te odio, Jony.<br /><br />DANI:<br /><br />Soy muy serio en el trabajo.<br /><br />No puedo dejar de meterme cocaína.<br /><br />Es lo que más me gusta.<br /><br />Espero que el día en que el cuerpo me diga ¡basta!, no sea porque me haya muerto.<br /><br />LORENA:<br /><br />Mordisquitos ha desaparecido.<br /><br />Siéntate, Lorena. Ha pasado algo.<br /><br />Porque, Lolo, todos los demonios que tienes dentro no son más que la culpa, carcomiendo tu conciencia.<br /><br /><br />Ocho voces narrativas.<br /><br />Y la novela funciona.<br /><br />Ocho puntos de vista.<br /><br />Y la novela se mueve.<br /><br />Ocho perdedores.<br /><br />Mucha cocaina.<br /><br />Y una novela negra genial.<br /><br />Apuntad:<br /><br />Juarma.<br /><br />«Al final siempre ganan los monstruos».<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8svB4ZWJUt_oMrMWyQAGhHjaYEz9sXAFraTh8TArns3VKs7tQQ98gZWXikADE4rzCl_TnZ_2ZB7jGwkAU6wpn1cdBoh1--sToSRMyzKKlKuta2j2IcIAaA3KSxdmY9gF6xW2RpolUMBSXRmKYt8c_l88CKFLFoC8JUsoBDd8gZhF1w60CbxQlMTSBZw/s1417/AL%20FINAL%20OIL%20P%201%20BLOG.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="744" data-original-width="1417" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8svB4ZWJUt_oMrMWyQAGhHjaYEz9sXAFraTh8TArns3VKs7tQQ98gZWXikADE4rzCl_TnZ_2ZB7jGwkAU6wpn1cdBoh1--sToSRMyzKKlKuta2j2IcIAaA3KSxdmY9gF6xW2RpolUMBSXRmKYt8c_l88CKFLFoC8JUsoBDd8gZhF1w60CbxQlMTSBZw/w640-h336/AL%20FINAL%20OIL%20P%201%20BLOG.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-3965606167633857532022-09-26T11:22:00.001+02:002022-09-26T13:31:50.443+02:00«La patria de los suicidas», de Pascual Martínez. Reseña<br /><div style="text-align: center;">Iznájar. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Parece que en Iznájar la gente se suicida más de la cuenta. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Parece. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Sólo parece… </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Calor. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Calor. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Mucho calor. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Y al sargento Pitana le explota la cabeza. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Parece. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Sólo parece… </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">El sargento Pitana no logra dormir. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Las imágenes se solapan: </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Ahorcados pendiendo de olivos. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Cadáveres flotando en el pantano. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Mujeres susurradoras. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Forenses pedófilos. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Psicólogas de pelo azabache. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Sacerdotes con pinta de modelo. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Gitanos prestamistas. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Gatos encaramados en alacenas… </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Y el sargento Pitana está más desorientado que un espantapájaros sin huerto. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Parece. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Sólo parece… </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Parece que <b>Pascual Martínez</b> ha escrito su primera novela. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Parece. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Sólo parece… </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Porque «<b>La patria de los suicidas</b>» no lo parece.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMeMqCqL0-yCjNIJkZm7pw4fa8a7l83crybiJroTsYqtpdoqTjx7W0AOhTCs5jkWDcJ3hsfIamZi8WLEBXWorv-nAKEbS-mzwU3XWQRFaq7OYdgSbSK_jBJ0rZZeHyhawrZZE98tSTmV-HJas_MESYRCZurP--IJEjnhsL-tvrT3zJ_Ql1AdQOsUCgeQ/s1189/LA%20PATRIA%20DE%20LOS%20SUICIDAS.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="624" data-original-width="1189" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMeMqCqL0-yCjNIJkZm7pw4fa8a7l83crybiJroTsYqtpdoqTjx7W0AOhTCs5jkWDcJ3hsfIamZi8WLEBXWorv-nAKEbS-mzwU3XWQRFaq7OYdgSbSK_jBJ0rZZeHyhawrZZE98tSTmV-HJas_MESYRCZurP--IJEjnhsL-tvrT3zJ_Ql1AdQOsUCgeQ/w640-h336/LA%20PATRIA%20DE%20LOS%20SUICIDAS.jpg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-5860800876054298662022-08-23T13:01:00.004+02:002022-08-25T09:21:10.180+02:00«Sinántropos», de Carlos Bassas del Rey. Reseña.<br /><div style="text-align: center;">Han pasado diez años.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Corto ha vuelto al barrio.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Y nadie se alegra.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Un barrio al que nadie regresa.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">A no ser que no tenga donde caerse muerto.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Un barrio del que nada puede escapar.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Ni siquiera la luz. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Como en un agujero negro.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Esta es una historia de venganza.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">De traición.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">De rencor.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">De crueldad.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">De abandono.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">De remordimiento.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Otra maravilla.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Otra vuelta de tuerca.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Una más.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Un nuevo giro al estilo narrativo.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Otro más.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Un nuevo registro.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Equilibrado.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Sorprendente.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Musical.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Cada vez más.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">De trama simple.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Cada vez más.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">De atmosfera compleja.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Cada vez más.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">«<b>Sinántropos</b>».</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Cada vez más <b>Carlos</b>.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Cada vez más <b>Bassas</b>.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgECVSFuXIT2htiU1uyzkzhfdjlpmOBfMFuIO3-oV0rxPWDoyKFdEbpGNKSfQilkfF0VKowPTmUbZUnmNZNWeCEg1t1J3JhjLS15TbQbCdjemf2bBSf2SjeMq_4j7Zr-BC_kmcqYMi1AelToUpuF_G3BzZq7h8bMQILO_jN6t6Pyf7QDznbYLAQyX3uuA/s1417/SINANTROPOS.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1417" data-original-width="944" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgECVSFuXIT2htiU1uyzkzhfdjlpmOBfMFuIO3-oV0rxPWDoyKFdEbpGNKSfQilkfF0VKowPTmUbZUnmNZNWeCEg1t1J3JhjLS15TbQbCdjemf2bBSf2SjeMq_4j7Zr-BC_kmcqYMi1AelToUpuF_G3BzZq7h8bMQILO_jN6t6Pyf7QDznbYLAQyX3uuA/w426-h640/SINANTROPOS.jpg" width="426" /></a></div><br /><div><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-56179894918007706432022-08-11T12:50:00.001+02:002022-08-11T12:50:49.158+02:00«Carne de Sirena», de Montero Glez. Reseña.Galicia. <br /><br />Costa de la Muerte. <br /><br />El sitio donde un ángel negro hundió sus dedos en su caída al vacío. <br /><br />Andrés Bouza se hace a la mar. <br /><br />Es el último día de su vida. <br /><br />Pero morir no es fácil. <br /><br />Porque ocurre que a Andrés Bouza le murmura la tormenta. <br /><br />Y las aguas le susurran cosas sin sentido. <br /><br />Comienza así una historia fabulosa. <br /><br />Oscura. <br /><br />Agobiante. <br /><br />Densa. <br /><br />En veinticuatro capítulos. <div><br /></div><div>¿Capítulos?<br /><br />Veinticuatro toneladas de lenguaje fulgurante. <br /><br />Veinticuatro puñetazos de estilo. <br /><br />Veinticuatro navajazos de literatura. <br /><br />Esta narración es un descenso a los sótanos de la noche. <br /><br />Esta novela es el gran esperpento de un mito. <br /><br />Este libro es otra Odisea. <br /><br />Se llama «Carne de sirena». <br /><br />Y lo ha escrito Montero Glez. <br /><br />¡Salud, maestro! <br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmnFejHyyIXvFOkiXaSPHdQRryIyzFEkMwSq1SfmW6i1yp3OJB18sO8ffeMq3j1j9Ar_5_1OSG4DSfVLNkpxaKzcf6ko9xLY1gGitzaYRSXrtWrU3ygnDmXlQnxsUYSPMcPLYTBiTv39-5ECTMya1VKyn0NgwOjQHRSxM7iWy4dUVCXRwr8cnBVor0Fw/s1189/CARNE%20DE%20SIRENA%20ALTA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="624" data-original-width="1189" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmnFejHyyIXvFOkiXaSPHdQRryIyzFEkMwSq1SfmW6i1yp3OJB18sO8ffeMq3j1j9Ar_5_1OSG4DSfVLNkpxaKzcf6ko9xLY1gGitzaYRSXrtWrU3ygnDmXlQnxsUYSPMcPLYTBiTv39-5ECTMya1VKyn0NgwOjQHRSxM7iWy4dUVCXRwr8cnBVor0Fw/w640-h336/CARNE%20DE%20SIRENA%20ALTA.jpg" width="640" /></a></div><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-11322256766723352212022-06-16T13:54:00.000+02:002022-06-16T13:54:50.785+02:00«Los nombres prestados», de Alexis Ravelo.<div style="text-align: center;">Hay algo extraño en esa mujer solitaria y en ese chico especial. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Hay algo raro en ese hombre tranquilo con su perro. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Hay algo que no encaja en el paisaje. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Que perturba el ambiente. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Que se insinúa. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Y se dosifica. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Relato negro. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">De pulso pausado. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Al principio. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Porque todo avanza despacio. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Hasta que empieza a rodar. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Y se precipita. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Y se abre. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Y el pasado se acerca. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Y el chico sabe lo que hacer cuando algo deja de estar vivo. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Y la voz de la mujer se enreda con la laurisilva. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">En un señuelo de muerte. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Y entonces, todos los nombres encajan. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">«Los nombres prestados». </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Ravelo. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Siempre Alexis. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Magistral Ravelo.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk4KNBq4WlDVZCcpC9t28QM8dYs23tUGOOOuxnTLCBUjPubdt5bSoebG3dKyvKTdltOeFmlC0KNBlOBB7mbAYzs0uHNnldd_MGammVmjYGvB82NugsgQhfTHMnruzO28oyzonnzGyjFAflcZzmOC_t7e6csPMpzb5P9cfO32jyZLJuN12FdbyYxBvnPw/s1189/LOS%20NOMBRES%20PRESTADOS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="626" data-original-width="1189" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk4KNBq4WlDVZCcpC9t28QM8dYs23tUGOOOuxnTLCBUjPubdt5bSoebG3dKyvKTdltOeFmlC0KNBlOBB7mbAYzs0uHNnldd_MGammVmjYGvB82NugsgQhfTHMnruzO28oyzonnzGyjFAflcZzmOC_t7e6csPMpzb5P9cfO32jyZLJuN12FdbyYxBvnPw/w640-h336/LOS%20NOMBRES%20PRESTADOS.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-59551140164186669882022-02-02T13:57:00.000+01:002022-02-02T13:57:05.169+01:00«La balada de los ahorcados», de José Ramón Gómez Cabezas. Años treinta. <br /><br />Un pueblo perdido en la Mancha extrema. <br /><br />Sin alcalde. <br /><br />Sin Guardia Civil. <br /><br />Sin ley. <br /><br />Y llueve. <br /><br />Calles embarradas. <br /><br />Tres cadáveres colgados de una rama. <br /><br />Tres niñas. <br /><br />Tres ahorcadas. <br /><br />No hay respuestas. <br /><br />Y la lluvia. <br /><br />Personajes adustos. <br /><br />Palabras a medias. <br /><br />Puertas cerradas. <br /><br />Un circo. <br /><br />Miseria. <br /><br />Y la lluvia. <br /><br />Escenario velado. <br /><br />Atmosfera densa. <br /><br />Escenas sombrías. <br /><br />Disparos de escopeta. <br /><br />Y la lluvia. <br /><br />Y la ropa mojada. <br /><br />Y el viento helado. <br /><br />Y la lluvia. <br /><br />La lluvia que no cesa. <br /><br />«La balada de los ahorcados». <br /><br />José Ramón Gómez Cabezas.<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgqRtKxBw_CChidddaVjD6uGx1Cq_8IN_jr3CZF0edFXeSJVjo72sifFJK3yFwOuoe2qT2zxYPAOvfbq0YL5SCO0WGz9njrwcUf83LsHsSx-6M55CB1twQgnI-d7mpe8A0xrJbTBfknoSdVc5DlUefNjQ41zI_yfKsETUEoevbXoBgT6vVFNgYKzxun3g=s1190" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="625" data-original-width="1190" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgqRtKxBw_CChidddaVjD6uGx1Cq_8IN_jr3CZF0edFXeSJVjo72sifFJK3yFwOuoe2qT2zxYPAOvfbq0YL5SCO0WGz9njrwcUf83LsHsSx-6M55CB1twQgnI-d7mpe8A0xrJbTBfknoSdVc5DlUefNjQ41zI_yfKsETUEoevbXoBgT6vVFNgYKzxun3g=w640-h336" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-59350685446710460862022-01-13T12:38:00.000+01:002022-01-13T12:38:50.526+01:00«9 corto», de C. J. Nieto. Cuatro personajes sin nombre propio.<br /><br />Ella, el idiota, el abogado y el sicario. <br /><br />Y un gato. <br /><br />Un gato que también cuenta. <br /><br />Tres narradores. <br /><br />Tres puntos de vista. <br /><br />Treinta mil palabras. <br /><br />Nueve capítulos. <br /><br />Con frases de nueve palabras cada una. <br /><br />Y cada palabra cuenta. <br /><br />Narrativa y matemáticas. <br /><br />Literatura de la restricción. <br /><br />Así esta construido este «9 corto». <br /><br />Un relato negro en el que todo encaja a la perfección. <br /><br />Un juego literario inteligente y divertido. <br /><br />Sorprendente. <br /><br />Y el gato. <br /><br />Os vais a enamorar del gato. <br /><br />Pero cuidado. <br /><br />Los gatos no son de nadie. <br /><br />«9 corto». <br /><br />C. J. Nieto. <div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi8NpiqI6f_6btMs8bbrC3J8pX75wM4PttxMWYMGyKalfSU8O6disv6Kfl3hP6olpDNwFUUafTce17q4BpjvjmbMJhKRYO3yIPd0DvZu-xYzaoidNTSt9UQXxnXBrn9MTntDnWUKdBwHIlwN7ulz8LF5MAiRJ9njtIt18NvS0tYrGleMjwpq7ihgNKcxg=s1189" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="623" data-original-width="1189" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi8NpiqI6f_6btMs8bbrC3J8pX75wM4PttxMWYMGyKalfSU8O6disv6Kfl3hP6olpDNwFUUafTce17q4BpjvjmbMJhKRYO3yIPd0DvZu-xYzaoidNTSt9UQXxnXBrn9MTntDnWUKdBwHIlwN7ulz8LF5MAiRJ9njtIt18NvS0tYrGleMjwpq7ihgNKcxg=w640-h336" width="640" /></a></div><br /><div><br /><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-68311189902715291222021-08-30T13:22:00.000+02:002021-08-30T13:22:44.998+02:00«Europa», de David Llorente. Reseña.Andamios. <br /><br />Andamios adosados a edificios que crecen cuando aumenta la niebla tóxica. <br /><br />Niebla contaminante de tonalidad inestable. <br /><br />Rascacielos que se elevan por encima del hongo de polución venenosa. <br /><br />Construcciones elevadas para respirar aire limpio. <br /><br />Habitáculos que crecen hacia el cielo construidos por los de siempre. <br /><br />Aquellos que nunca están por debajo de la mierda que generan. <br /><br />Y abajo, en el suelo, la muerte. <br /><br />Y cuatricornios. <br /><br />Y panópticos. <br /><br />Y ailantos sin hojas que inclinan sus ramas hacia el asfalto doblegados por el peso de sus tumores. <br /><br />Y exterminadores que fumigan con chorros de arcoiris negros rociando las puertas del infierno. <br /><br />Y la trama que se funde con atmósfera y el escenario.<br /><br />Europa, de David Llorente.<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNLNtcsk3kmv2KSPKsDFcp1p27hX6rr6nErrYLXoiH6oYavZbdaCFKkzOKt7I41LgHYszul_CyGGCLtcVg0k5Aeq2yXsoM73nb6YSTnxptS5DylQpcXSviulg8WypFbyCJkBsFcH9pVzsE/s1417/EUROPA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="746" data-original-width="1417" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNLNtcsk3kmv2KSPKsDFcp1p27hX6rr6nErrYLXoiH6oYavZbdaCFKkzOKt7I41LgHYszul_CyGGCLtcVg0k5Aeq2yXsoM73nb6YSTnxptS5DylQpcXSviulg8WypFbyCJkBsFcH9pVzsE/w640-h336/EUROPA.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-46384515087593245002021-08-24T13:59:00.000+02:002021-08-24T13:59:12.903+02:00«Cielos de plomo», de Carlos Bassas del Rey. Reseña.<br />Barcelona, 1843. <br /><br />Una Barcelona super poblada. <br /><br />Una Barcelona insalubre. <br /><br />Oscura. <br /><br />Una Barcelona constreñida por sus murallas. <br /><br />Oprimida por los poderosos. <br /><br />Asfixiada por el humo de las fábricas. <br /><br />Esclavizada por los amos del dinero. <br /><br />Enferma por la corrupción. <br /><br />Ahí, en los callejones opresivos de esa Barcelona negra, acontece una historia de crimen y venganza. <br /><br />Ahí, bajo la contaminación producida por las chimeneas de los talleres, ocurre la maravilla de «Cielos de plomo». <br /><br />Primero fue el juvenil Aki en el Japón de 1600. <br /><br />Después llegó la serie del inspector Herodoto Corominas. <br /><br />Con «Justo» cambió de tercio y nos regaló una historia de venganza justiciera. <br /><br />Luego, llegaron el dolor, el vacío, la rabia y el miedo de «Soledad». <br /><br />Y ahora, nos deja bajo la niebla histórica de estos «Cielos de plomo». <br /><br />Lo que demuestra que Carlos Bassas del Rey es capaz de escribir bien lo que le dé la gana. <br /><br /> Cualquier cosa.<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxCj7dustf4NWPd4ekVeAEqj3ge4FUugx8arOMrZuFKef44CJmscC_k82rjReTvkEnHHEJXIUv4z_zHlf1zemiyYX8FbVQ2IvNA2t_PAGxmqe5xcfE7yahWGPO0-u8jP2eIq_97uQbPbzr/s1188/CIELOS+DE+PLOMO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="623" data-original-width="1188" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxCj7dustf4NWPd4ekVeAEqj3ge4FUugx8arOMrZuFKef44CJmscC_k82rjReTvkEnHHEJXIUv4z_zHlf1zemiyYX8FbVQ2IvNA2t_PAGxmqe5xcfE7yahWGPO0-u8jP2eIq_97uQbPbzr/w640-h336/CIELOS+DE+PLOMO.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-49461437127286316402021-06-24T12:09:00.000+02:002021-06-24T12:09:21.899+02:00«Bajo la piel», de Susana Rodríguez Lezaun. Reseña.Marcela Pieldelobo tiene un tatuaje. <br /><br />Un dibujo que le recorre el cuerpo como un mapa de dolor. <br /><br />Cuervos. <br /><br />Se tatúa cuervos. <br /><br />Uno por cada muerto. <br /><br />Piel. <br /><br />Piel que se eriza de frustración ante las puertas cerradas. <br /><br />Pruebas. <br /><br />Puertas cerradas que ocultan pruebas. <br /><br />Puertas que no se deben de abrir. <br /><br />Pero Marcela Pieldelobo las abre. <br /><br />Y rompe el sacrosanto manual de la ley y el orden. <br /><br />Las normas son ineludibles. <br /><br />Pero a veces hay que dar un paso adelante. <br /><br />Cruzar la línea. <br /><br />Actuar para saber. <br /><br />Marcela Pieldelobo tiene un tatuaje. <br /><br />Y por debajo de su piel corre la tinta de sus muertos. <br /><br />Porque «Bajo la piel» es Marcela Pieldelobo. <br /><br />Un personaje impecablemente construido por Susana Rodríguez. <br /><br />Sólido. <br /><br />De una pieza <br /><br />Sin fisuras. <br /><br />Un personaje que ha llegado para quedarse. <br /><br />«Bajo la piel». <br /><br />De Susana Rodríguez Lezaun.<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuHeZaiQXFS_gngsOBVjRq54UDWk3j96iARdH27kGPSyaw7vUvI33_4OYPHeKkGYts3ZZ7bTWKv2yCXT4a2DG02-T4yoJRg83Y-MZupqO5BiO4GtkaQ95eMK2ewI5hgICNO_Jqk7SafZhF/s1559/BAJO+LA+PIEL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="821" data-original-width="1559" height="338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuHeZaiQXFS_gngsOBVjRq54UDWk3j96iARdH27kGPSyaw7vUvI33_4OYPHeKkGYts3ZZ7bTWKv2yCXT4a2DG02-T4yoJRg83Y-MZupqO5BiO4GtkaQ95eMK2ewI5hgICNO_Jqk7SafZhF/w640-h338/BAJO+LA+PIEL.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-66410503128692100662021-05-03T13:18:00.000+02:002021-05-03T13:18:58.847+02:00«Un tío con una bolsa en la cabeza», de Alexis Ravelo. Reseña.Adelante, pasad. <br /><br />Sentaos al lado de Gabriel Sánchez Santana. <br /><br />Acomodaos en el sofá junto al tío con la bolsa en la cabeza. <br /><br />Escuchad su monólogo interior. <br /><br />Gabrielo no sabe si la bolsa tiene un agujero. <br /><br />No sabe si sólo ha sido un aviso. <br /><br />Si tan sólo le quedan unos minutos. <br /><br />Unos minutos para morir. <br /><br />No sabe nada. <br /><br />Adelante, continuad al lado de Gabrielo. <br /><br />Prestad atención a su letanía de trapicheos. <br /><br />Escuchad cómo repasa una a una todas sus corruptelas. <br /><br />Ved cómo se hace. <br /><br />Mirad cómo nos han robado nuestros dirigentes durante las últimas décadas. <br /><br />Gabrielo intenta adivinar quién le ha puesto esa bolsa en la cabeza. <br /><br />Pero los minutos corren. <br /><br />Y el aire dentro de la bolsa se acaba. <br /><br />Adelante, abrid esta novela. <br /><br />Empezad a leer. <br /><br />No hay truco, ni trampa, ni cartón. <br /><br />Aquí sólo vais a encontrar la magistral sencillez de la prosa de Alexis Ravelo.<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2w4hl7x-kS2o8gExDA3tRseqFFG39LVCz34N1wEv1-rBK8bWgYMmnP6InhfjlgyuLHIkTGWFkiqRoDGGwAW9nxg9sIxOwsMwnnFZabWfHE0k0R_dCkaUjYM7Co1aKcppn8k7tVAI8hT57/s1134/UN+TIO+CON+UNA+BOLSA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="597" data-original-width="1134" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2w4hl7x-kS2o8gExDA3tRseqFFG39LVCz34N1wEv1-rBK8bWgYMmnP6InhfjlgyuLHIkTGWFkiqRoDGGwAW9nxg9sIxOwsMwnnFZabWfHE0k0R_dCkaUjYM7Co1aKcppn8k7tVAI8hT57/w640-h336/UN+TIO+CON+UNA+BOLSA.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-5365509856080076932021-04-06T10:41:00.002+02:002021-04-06T10:41:49.228+02:00«5 Jotas», de Paco Gómez Escribano. Reseña.<div style="text-align: justify;">Hace tiempo que no me interesan las novelas y películas de atracos, lo confieso. A mis muchos años, he visto demasiadas y se parecen bastante unas a otras. Y ya sabéis que los mayores nos volvemos párvulos que necesitamos de la sorpresa y el cambio de actividad cada cinco minutos para estar entretenidos. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por eso, cuando me enteré del argumento de «<b>5 Jotas</b>», pensé, cual César apuñalado por Bruto: </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—<i>Joder, ¿tú también, Paco? </i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero como conozco la obra de <b>Paco Gómez Escribano</b>, inmediatamente me dije: </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—<i>Un atraco con personajes de Canillejas tiene que ser diferente. </i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y me puse ojos a la obra. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y claro que es diferente. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Menudo palo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Unos cuantos miles de «5 Jotas». </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Varios miles de patas de gorrino bellotero rellenas del mejor jamón del mundo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El atraco perfecto. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y fácil. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cualquiera de vosotros lo puede hacer mañana mismo, confiando en que los dueños de los jamones no hayan leído esta novela y si tenéis el cociente intelectual del <b>Banderines,</b> el cerebro del golpe, y la ayuda del <b>Charli</b>, el <b>Pestañas</b>, el <b>Mandrias</b>, el <b>Zarzuelo</b>, el <b>Rayo</b>… </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y si sois de Canillejas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Porque sólo siendo de Canillejas se puede planear este disparatado golpe. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En «<b>5 Jotas</b>», <b>Paco Gómez Escribano</b> continúa con su universo de extrarradio, cambia sutilmente el registro narrativo añadiendo toques de humor al relato y dulcifica unos grados la atmósfera de unos personajes que, en algunos casos, han abandonado el barrio, pero que inexorablemente vuelven una y otra vez a él. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y sobre todo, hay un hallazgo en el relato que destaca sobre todo lo demás: el <b>Banderines</b>. Un personaje inolvidable, construido magistralmente y que por sí solo justifica esta historia. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Leed esta novela y me daréis la razón. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">«<b>5 Jotas</b>», de <b>Paco Gómez Escribano</b>. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Con la garantía del <b>Grupo del Charli de Canillejas.</b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAgpKH3wgHob0t3Ymd-BlvAvAsD4NMGwYc8QzksFtwYLvoD4i2DiOz0FjTB7fW3XhsyYw2AnTwbxje0cLSZ6v5F_rT6iqtZt1qZlsVAA-gQbuJanA-SAT5JFulC4rnDIqku4iFEL0U8reh/s624/5+JOTAS+2+COLOR+face.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="624" data-original-width="624" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAgpKH3wgHob0t3Ymd-BlvAvAsD4NMGwYc8QzksFtwYLvoD4i2DiOz0FjTB7fW3XhsyYw2AnTwbxje0cLSZ6v5F_rT6iqtZt1qZlsVAA-gQbuJanA-SAT5JFulC4rnDIqku4iFEL0U8reh/w640-h640/5+JOTAS+2+COLOR+face.jpg" width="640" /></a></div><br /><b><br /></b></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-32773187202528425722021-03-29T13:59:00.000+02:002021-03-29T13:59:50.691+02:00«El sonido de tu cabello», de Juan Ramón Biedma. Reseña.Un abogado de oficio exconvicto. <br /><br />Una abogada que colabora con asociaciones de barrio. <br /><br />Una mujer, a la que jodieron la vida, recién salida de la cárcel. <br /><br />Una inspectora de policía con muchos problemas. <br /><br />Un crimen que parece único pero no lo es. <br /><br />Un personaje enigmático y oscuro: el Muló. <br /><br />Y un barrio. <br /><br />Las Tres Mil Viviendas, en la ciudad de Sevilla. <br /><br />Uno de los barrios más inseguros de Europa. <br /><br />Y otra ciudad. <br /><br />Una de las más peligrosas del mundo. <br /><br />Ciudad Juarez. <br /><br />Con estos personajes y escenarios, Juan Ramón Biedma hilvana una novela negra magistral. <br /><br />Sin acciones trepidantes. <br /><br />Sin juegos pirotécnicos. <br /><br />Sin prisa pero sin pausa. <br /><br />Juan Ramón Biedma,con «El sonido de tu cabello», nos ofrece una visita guiada por las calles, plazas, iglesias y descampados de las Tres Mil. El deambular por el barrio se convierte en un intenso viaje hacia el infierno más oscuro del ser humano y la narración alcanza la excelencia en la definición de atmósfera, escenario y personajes. <br /><br />Nadie es inocente en esta narración. <br /><br />Nadie sale indemne de esta lectura. <br /><br />«El sonido de tu cabello», de Juan Ramón Biedma: un viaje por la maldad que no queremos ver, pero que está ahí, a la vuelta de la esquina.<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPwkc_ooSkpOfQCO6vaaeyaYA8oV-nYUZAyi_6aqpi67gYOrSDGqLv5nYUrFDOoQUXk1Er2eFkvMqGU1xes7x7jmrQCKc-G2vBsT7eHciNaaWJh19bCFS4eeJl57hy335OPE1rXhbKtWeX/s1134/EL+SONIDO+DE+TU+CABELLO+V2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="597" data-original-width="1134" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPwkc_ooSkpOfQCO6vaaeyaYA8oV-nYUZAyi_6aqpi67gYOrSDGqLv5nYUrFDOoQUXk1Er2eFkvMqGU1xes7x7jmrQCKc-G2vBsT7eHciNaaWJh19bCFS4eeJl57hy335OPE1rXhbKtWeX/w640-h336/EL+SONIDO+DE+TU+CABELLO+V2.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /><br /><div><br /></div></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-84773022084284125202020-07-06T07:57:00.000+02:002020-07-06T07:57:13.424+02:00«TENGO QUE DEJARLO», de Urbano Colmenero. Relato ganador del Certamen Internacional Bruma Negra 2019.<div style="text-align: justify;">Aparco cerca de la bahía y salgo del coche. El Cantábrico me recibe con un latigazo de luz apaisada. No me acostumbro a la luz norteña. Me desperezo. Arrastro mi deslucido maletín y las ruedas se quejan de la humedad. Como mis huesos. Los ligamentos de mis articulaciones suenan como el crepitar de los troncos ardiendo en una chimenea. Me estoy convirtiendo poco a poco en un ajado recipiente de huesos, tendones, tripas y mierda. Empiezo a sentir los estragos de la edad y me digo que tengo que dejar este trabajo. No es oficio para viejos, tengo que parar. Bordeo el puerto y camino por el paseo de la ría hasta llegar a mi alojamiento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><div style="text-align: justify;">Apuro el segundo vino y contemplo la fachada azul y blanco de mi hotel. Tres gaviotas evolucionan graznando. Le hago una seña al camarero.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Póngame otro y deje la botella, pero tráigame algo de comer, que no quiero que se me enrede la lengua antes de tiempo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Por supuesto, amigo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—No soy su amigo, soy su cliente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Disculpe, es una forma de hablar…</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Pues cámbiela. Tenemos un lenguaje muy preciso que no hay que desvirtuar. Hay una palabra o varias para cada cosa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Como guste, señor. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El camarero se marcha mohíno y yo me quedo pensando que estoy perdiendo la discreción. Me he vuelto irascible y me pico por cualquier gilipollez. ¿Pero qué coño me pasa? ¿Desde cuándo me hago notar de esta manera? ¿Qué cojones me importa a mi el lenguaje de los demás? Esto no es bueno para mi oficio y lo peor es que me la suda. Tengo que dejarlo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Soy el único cliente del bar, las otras mesas de la terraza están vacías. Sólo yo, la ría y las gaviotas. Las gaviotas son unos bichos sin gracia, su vuelo es errático y desordenado. La arboleda que bordea la ría me susurra vientos de otros lares. Miro al cielo y por primera vez en mucho tiempo me invade la calima de la melancolía. «La calima de la melancolía», hay que joderse, ahora también juego con la poesía.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">De pronto la veo venir andando por el paseo. Me centro. Miro la foto y comparo. No hay duda, es ella. Pelo de fuego, ojos de gata, andares de gata. Los neandertales no se extinguieron, eran pelirrojos y están entre nosotros. Eran muy fuertes, estaban mejor adaptados al medio… Ya estamos otra vez. Me disperso como un párvulo. No es trabajo para despistados. Después de este encargo lo dejo. Acarreo demasiados muertos en la maleta. En ocasiones me llaman incitantes y me invitan a copas. Son tantos que a veces oigo sus murmullos y sus canciones de borrachos. Juegan al mus y me hacen señas. Envidan. Oigo sus voces. Tengo que dejarlo. El pedido es fácil. Una mujer. Leo el reverso de la foto. ¿Cual es tu pecado, Maite Malone? ¿Qué has hecho, muchacha? ¿A quién le has tocado las pelotas? A un pez muy gordo, seguro. El tipo debe de tener un cabreo inmenso para desear que mueras. Vuelvo a la foto. Pelo de fuego, ojos de gata. Un animal tan bello no debería morir. Nunca. A una mujer así se le perdona todo. De nuevo me voy por las ramas. ¿Desde cuándo me preocupo por el futuro de mis víctimas? Me estoy volviendo un melancólico sentimental. Está decidido: lo dejo. Me centro de nuevo. Mañana es el día. Sé que saldrá a correr temprano, como siempre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La mañana se despereza entre la bruma. Jirones de niebla ocultan el mar abierto. Observo. Ahí está. Pelo de fuego, movimientos de gata. Hace los estiramientos de rigor y comienza con un trote suave. La veo alejarse. Le doy un minuto de ventaja y tanteo la pistola en el interior del bolsillo de la sudadera. Inicio la carrera. Cruza el muelle y se dirige hacia la bahía. Un rayo de luz se filtra entre las nubes y rebota en sus zapatillas plateadas. Su pelo se incendia. La sigo. Un golpe de viento me hiela la espalda. Hay algo que no encaja en ese sol manchado de bruma. Me vuelvo y miro a mi alrededor, nadie me sigue. Estoy paranoico. Estoy viejo y chocheo. Tengo que dejarlo. Termino este encargo y lo dejo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQy-LtFdFIUkyuiyU9S7uKAcwv4bQgBuEPyr320S-7E6c0IDuzF3WkuEKzA4y0fLsWR_n4lvp7s7EhyphenhyphenfVJ1e5Iv21YxOR5g6ElV5EesbstQ6j4kcS8u7BD_iejnGs3tJuc1uIeeLv_LyzW/s1191/TENGO+QUE+DEJARLO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="624" data-original-width="1191" height="329" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQy-LtFdFIUkyuiyU9S7uKAcwv4bQgBuEPyr320S-7E6c0IDuzF3WkuEKzA4y0fLsWR_n4lvp7s7EhyphenhyphenfVJ1e5Iv21YxOR5g6ElV5EesbstQ6j4kcS8u7BD_iejnGs3tJuc1uIeeLv_LyzW/w625-h329/TENGO+QUE+DEJARLO.jpg" width="625" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><div style="text-align: justify;">¿Desde cuándo me dedico a esto? Ya ni me acuerdo. Otro síntoma de vejez: cuando no recuerdas el tiempo que has dedicado a tu profesión es que llevas demasiado en ella. Sólo me acuerdo de que al principio era muy selectivo, escogía los encargos según mi particular baremo. Mi ética me permitía ejecutar únicamente a los desalmados, a los indeseables o a los que se escapaban de la justicia ordinaria y no merecían vivir. Después las fronteras se volvieron tan difusas como la verdad y la moral que nos rodea en los últimos tiempos, esa que nos han traído los hijos de puta que dicen que nos gobiernan. Me paro un instante y la miro. Veo que sigue trotando por el final de la bahía y se interna por un sendero entre vegetación que se adivina empinado y solitario. Perfecto para mis planes. El observador que me precedió me ha informado bien. Reanudo la carrera y a los pocos minutos me vuelvo a parar. Me he acercado demasiado y temo que me descubra. Descanso unos segundos y cruzo la playa desierta con paso tranquilo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tampoco recuerdo cuándo fue, pero hubo un momento impreciso en el que los límites de selección se borraron definitivamente y todo me dio igual. Los encargos se multiplicaron y anulé toda discriminación en mi método de trabajo. Dejé de hacer y hacerme preguntas y de separar el grano de la paja. Todo era paja. Mi fama de buen profesional trascendió, la demanda crecía y subí las tarifas. Presintiendo lo que ya me está empezando a ocurrir, ahorré para la jubilación, para ese retiro que ahora se insinúa detrás de una melena roja que remonta la senda a un ritmo que para mí comienza a ser agotador.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La pendiente del sendero aumenta más y más. No la veo. No debo perderla y me esfuerzo al máximo, pero noto que estoy perdiendo ritmo. Ha desaparecido tras una colina cubierta de arbustos. Meto la mano en el bolsillo y agarro la pistola. Ahí lo haré, detrás de la loma. Llego a la cima exhausto. Descanso unos segundos y contemplo el panorama.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—¿Dónde coño…? —Murmuro entre dientes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ha desaparecido. La senda serpentea colina abajo, luego remonta otro cerro y se pierde entre la hierba. A mi alrededor solo hay un caos de grandes matojos que me superan en altura. Me ha sacado mucha ventaja, estoy en baja forma. Cuando voy a iniciar la carrera me detengo. Se me eriza la piel. He oído un clic y un punto frío se apoya en mi nuca. Sé que es inútil, que ya nada importa, pero levanto las manos y me vuelvo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—¿Quién eres, Maite Malone?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Soy la hija de uno de tus muertos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me mira unos segundos. Miro al cielo y no encuentro azul donde refugiarme. Mejor me habría ido si me hubiese dedicado a la poesía.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sus ojos de gata me disparan.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los neandertales estaban mejor adaptados, no se extinguieron, están entre nosotros. Mis muertos se ríen. Tres gaviotas cantan. Vuelo y me elevo con ellas. Pelo de fuego. Es lo último que pienso, oigo y veo antes de caer en el sendero sobre el barro de mi propia sangre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ahora sí: lo dejo.</div></div>Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-26875575032368080852020-03-08T11:09:00.001+01:002020-03-08T11:25:31.960+01:00Crónica alienígena del Villanoir 2020. Sábado, 7 de marzo.<div style="text-align: justify;">
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5cY3NeObMIhXNE80Et_LRjqaPlo3a30qciIg11IHsCOydN8tjnSw8kTjOPwYDJIsraiVO10254IwkI22goUrbpqeNJHa-r-4U2hUym3Ap2X1Zv5XcSxe-KAljrxq9fgmQd1mJM7NRTjze/s1600/DESPEDIDA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="851" data-original-width="1080" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5cY3NeObMIhXNE80Et_LRjqaPlo3a30qciIg11IHsCOydN8tjnSw8kTjOPwYDJIsraiVO10254IwkI22goUrbpqeNJHa-r-4U2hUym3Ap2X1Zv5XcSxe-KAljrxq9fgmQd1mJM7NRTjze/s320/DESPEDIDA.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />
—Qué tal ha pasado la noche, jefe?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—No me hables tan alto, Discúter. ¡Bufff…, menudo dolor de antena parietal!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—A quién se le ocurre, jefe, beberse cinco brebajes terrícolas de esos que preparan en el Tritón, gintónics creo que se llaman.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¡La madre que los parió!, como dicen por aquí, pero es que están buenos, los jodíos…, y te ponen tan a gusto… A mi se me ponen tiesas todas las antenas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Ya, pero luego viene lo que en terrícola se llama resaca, que es lo que usted tiene ahora.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Vale, vale, Discúter, no me sermonees. ¿Qué tenemos para hoy?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Hoy es el día grande del festival, jefe, tenemos un programa muy apretado. Para empezar, ahora a las 11 horas empieza el <b>«Taller infantil de comic de Juanfer Briones»</b>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Infantil, dices? ¡Lo que me faltaba: un montón de cachorros humanos gritando y dando por saco! Ve tú y me lo cuentas luego.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Como quiera, jefe, pero se va a perder algo bueno. <b>Juanfer Briones</b> es un crack.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPsHuV5QUUgvKggLafLnNWzXY85JuFh1p7WK3qO1WywNf67sJNSi4nvIHtTfJF6ECXIMHkj6jMVmUlnqgG0ILvsG0MNvvwd9JAujkj-k4kJ8kp1F5-BuB_sl07XmRW5h6ytxrSMD2EgCM5/s1600/DSC_5445.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="992" data-original-width="1489" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPsHuV5QUUgvKggLafLnNWzXY85JuFh1p7WK3qO1WywNf67sJNSi4nvIHtTfJF6ECXIMHkj6jMVmUlnqgG0ILvsG0MNvvwd9JAujkj-k4kJ8kp1F5-BuB_sl07XmRW5h6ytxrSMD2EgCM5/s640/DSC_5445.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>(…hora y media después…)</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Y ahora qué toca, Discúter?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Más comic, jefe, pero esta vez para adultos. Ahora mismo está a punto de empezar <b>«La violencia en el cómic»</b> con <b>Sara Soler </b>y <b>Álvaro Ortiz</b> que están moderados por <b>Cristina Hombrados</b> y <b>Javier Marquina</b>.</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Mira, Discuter, atiende tú. Yo voy a entrar en modo siestación indefinida, a ver si se me pasa la resaca. Cuando termine la charla me despiertas y me lo cuentas.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
(<i>…una hora después…)</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—… y<b> Sara Soler</b> muestra la violencia en sus cómics mediante metáforas poéticas. Luego, <b>Álvaro Ortiz</b> ha contado, entre otras cosas, que su cómic va de un señor que se muere y se lo comen sus gatetes. <b>Javier Marquina</b> ha dicho que para él, la violencia en el cómic es como un catarsis, que en los tebeos la violencia se acepta mucho mejor que el tabú del sexo. También se ha hablado de tolerancia, indignados y censura. Se ha perdido una gran charla, jefe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Como si la hubiera oido, Discúter. Me la has contado muy bien. ¿Cual es la siguiente mesa?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Hasta la tarde no hay nada más, jefe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Pues me voy a descansar a la nave que estoy hecho unos porros.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—«Unos zorros», jefe, «hecho unos zorros», tiene usted el módulo traductor hecho una mierda.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Lo que tú digas, Discúter, que no tengo el cuerpo para chotas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Será para «jotas», jefe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¡Que te den, Dispúter! Me voy a dormir la siesta de aquel que se somete gregaria o dócilmente a la voluntad ajena.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Borreg…, ¡bufff! ¡Vaya tela con su traductor!</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<i>(…unas horas después…)</i></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Y si abducimos a <b>Susana Rodríguez</b>, jefe? A lo mejor es más fácil que a Ricardo Bosque, y también dirige un festival de mucho caché, el Pamplona Negra.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—<b>Susana Rodríguez</b> tiene protuberancias frontales, es mujer, que yo me fijo mucho, no sé por qué, en esas cosas frontales.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Y qué pasa con eso, jefe?</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Pues que el transfundidor de cultura terrícola me ha contado que las hembras humanas son muy complejas y dadas a liarla parda. Si abducimos a esta, antes de que nos demos cuenta nos pone la nave patas arriba y se pone a dar órdenes.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Tiene razón, jefe, se me ponen las antenas de punta nada mas de pensarlo, pero no crea, los machos humanos son muy brutos. No sé yo qué será mejor…</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Nada, nada. para obligarle a que se esté quieto y no maree durante la travesía, prefiero mil veces a un bruto. Mira, Discúter: a un bruto le enseñas un martillo y entiende el mensaje, una compleja le pone un lazo lila al martillo y te convence para que te lo metas por el culo. Pasemos a otra cosa, ¿qué tenemos esta tarde?</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Tres mesas y una actividad para niños.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Pues te vas tú solo al <b>CIN Subterránea</b> y me lo cuentas luego. Yo me quedo en la nave, que no se me va la puta resaca.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Se me está escaqueando, jefe.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—No lo dudes. Es un truco que he aprendido de los jefes terrícolas, que para eso son jefes, dicen. Joder, ¿cómo no se me había ocurrido antes?</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<i>(…tres horas más tarde…)</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixuoRbs5q6nU6rDXtYfisaKHzXl_dLxzfxrPWgTUpt45dj4_hrtRhtvlBHR2ddWtSL7OIukqm2qrIxzjMzvJesENPfk67MdgLWgfr9mUWXzxQwCAcznbgQ-TEBUsos1PQ76jT-mwTqPgCm/s1600/DSC_5467.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixuoRbs5q6nU6rDXtYfisaKHzXl_dLxzfxrPWgTUpt45dj4_hrtRhtvlBHR2ddWtSL7OIukqm2qrIxzjMzvJesENPfk67MdgLWgfr9mUWXzxQwCAcznbgQ-TEBUsos1PQ76jT-mwTqPgCm/s640/DSC_5467.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Se lo resumo, jefe: a las 17.30, en el <b>CIN Subterránea</b> ha habido un careo entre <b>Inés Plana</b> y <b>María Frisa</b>, las ha interrogado la optometrista <b>Rita Piedrafita</b>.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Una optometrista interrogando?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Es que además es una bloguera del copón, jefe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Ah, bueno. Vale, sigue.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—De todo lo mucho que han hablado, me quedo con tres frases: «Escribo por instinto, cabalgo libremente sobre mi historia» (<b>Inés Plana</b>). «La primera novela negra española la escribió una mujer: Emilia Pardo Bazán» (<b>María Frisa</b>). «Tu novela duele, María, pero engancha» (<b>Rita Piedrafita</b>)<br />
<br />
—¿Qué más?<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAnmubyaEG-st_IjVczr3EnKd7gppTTZ5OP4PkoFfNZ1Qd2yi6jayuGdtT7nEA3PaJ8LssTVXubnKFLvLCoVAmxW00yO0JrSWeKFcJIkdrNuGTK8NYiBxogSe-QiuhAhYICnBWM1VRgjw_/s1600/DSC_5474.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAnmubyaEG-st_IjVczr3EnKd7gppTTZ5OP4PkoFfNZ1Qd2yi6jayuGdtT7nEA3PaJ8LssTVXubnKFLvLCoVAmxW00yO0JrSWeKFcJIkdrNuGTK8NYiBxogSe-QiuhAhYICnBWM1VRgjw_/s640/DSC_5474.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—A continuación, <b>Carlos Quílez</b>, <b>Susana Martín Gijón</b> y <b>Graziella Moreno</b>, moderados por <b>Susana Rodríguez Lezaun</b>, han hablado de violencia machista y otras realidades sociales. Le resumo la charla con algunas frases: Látigo Moderator ha dicho…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Quién?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Látigo Moderator, pronunciado «Látigo Modereitor», es <b>Susana Rodríguez</b>, jefe. Lo ha dicho ella misma, que yo no me invento nada. Bueno, pues ha dicho que, «el disparo a la línea de flotación del machismo tiene que venir de parte de la educación». <b>Graciella Moreno</b>, como es jueza, tiene material suficiente con su actividad profesional. «Yo no necesito inventarme nada en mis novelas», ha dicho entre otras cosas. Algo parecido ha contado el periodista <b>Carlos Quílez</b>: «Es tal la cantidad de aristas que tiene la realidad, que no es necesario fabular mucho para construir un relato». Por último, <b>Susana Martín Gijón</b> ha dicho que, «toda la sociedad es culpable del machismo que nos rodea».</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Por lo que veo, estos terrícolas son muy chungos, Discúter.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—En toda la galaxia cuecen habas, jefe. Sigo contándole: la última charla del festival ha sido un poco confusa, he tenido que ver dos veces la grabación para enterarme de este follón. A ver si se lo consigo explicar: a las 19:30, ha comenzado la charla <b>«Canfranc, realidad y ficción»</b> y de pronto ha irrumpido en la sala un señor gritando y buscando a una tal Lola. Luego, han aparecido Lola y un señor alemán de las SS que los perseguía. Después de mis averiguaciones, resulta que estos tres pájaros son de un grupo de teatro llamado <b>«El Club de las Charradas»</b> y estaban escenificando un suceso que ocurrió en la vecina estación de Canfranc y del cual trataba la charla que han interrumpido. Finalizada la representación, <b>Txemi Parra</b>, con su novela «Funeraria de Brooklyn busca muerto», <b>Rosario Raro</b>, con «Volver a Canfranc»y el periodista de investigación, <b>Ramón J. Campo</b>, moderados por nuestro objetivo y director del festival, <b>Ricardo Bosque</b> y <b>Antonio Lecuona</b>, han continuado la charla como si tal cosa.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAQnUxziGoIeqcs7uSqEsFwNp3ZP2Wn95XBdfS6vnVKR9CxaGx4sOQAs8EYhihsuckMUm-zFxtGGrBQ0imqEB_9DtwzNW3JKY7BryiWGK5A934UtT18UTYpdgsLl4LYg7x1cneeposuhyphenhyphen2/s1600/DSC_5505.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAQnUxziGoIeqcs7uSqEsFwNp3ZP2Wn95XBdfS6vnVKR9CxaGx4sOQAs8EYhihsuckMUm-zFxtGGrBQ0imqEB_9DtwzNW3JKY7BryiWGK5A934UtT18UTYpdgsLl4LYg7x1cneeposuhyphenhyphen2/s640/DSC_5505.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Y qué tienen que ver todos estos tipos con Canfranc?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Las novelas de <b>Txemi</b> y <b>Rosario</b> están conectadas con la historia de la estación internacional y <b>Ramón</b> ha investigado durante muchos años aquella época de la Segunda Guerra Mundial en la que la estación era un sin Dios de espías y otros especímenes. Decenas de historias que convergen en las 154 toneladas de oro que pasaron por esa estación en aquella época.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Ha debido ser interesante.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Mucho, jefe. Este festival mejora cada año. ¡Menudo ambientazo había en el <b>CIN Subterránea</b>! Y se lo ha perdido. Su tendencia a la vagancia le impide culturizarse.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Quita, quita, que ya estoy muy mayor para tanta cultura. ¿Pero tu sabes el tiempo que llevo yo sonando bronco, desapacible y confuso por toda la galaxia?</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—¿«Zurriendo»?<br />
<br />
—Eso. ¿Y mañana?</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div style="text-align: start;">
—Poca cosa, jefe, el festival prácticamente ha terminado. Mañana hay un juego familiar en la biblioteca, <b>«El Asesino del Ajedrez»</b>, con <b>El Club de las Charradas</b>.</div>
</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Damos un paseo por la plaza del pueblo, Discúter? Me invade la melancolía de las despedidas…<br />
<br />
<div style="text-align: start;">
—Claro, jefe, pero ajústese mejor el transformador de apariencia, se le ve la antena de conexión sexual y vamos a tener un lío.</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—¡Hostia! Espera…, dame el martillo, que esto lo arreglo yo en un brevísimo espacio de tiempo.</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—«Periquete», jefe. Tenga cuidado con esos métodos terrícolas. Como se le escacharre la apariencia humana vamos a montar un número que pa qué.</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—¿Ves? Unos cuantos trastazos y ya está oculta mi antenita de conexión sexual. Bueno, Discúter, el festival ha terminado y nosotros sin vender un utensilio compuesto por un haz de ramas flexibles u otro material…</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—Una «escoba», jefe, una «escoba».</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—Eso, y me temo que nos tenemos que marchar sin abducir a <b>Ricardo Bosque</b>.</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—Pues usted verá, jefe, no podemos volver otra vez ante nuestro cliente con las manos vacías.</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—¿Y si nos ponemos en estado de hibernación hasta el año que viene?</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—¿Hibernación? ¡Pero si dentro de nada llega el buen tiempo a esta zona. Ya no habrá polvo blanco, de ese tan frío, las terrícolas comienzan a quitarse ropa y a resaltar las protuberancias frontales…</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—¡Calla, Discúter, no seas pervertido! ¡Somos especies diferentes! ¡Eso que estás pensando sería bestialismo! Anda, tira derechito para el módulo de hibernación.</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—De acuerdo, jefe. ¿Lo programo hasta el año que viene por estas fechas?</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—Un poco antes, no sea que se adelante y nos perdamos algo del <b>Villanoir 2021</b>.</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—¿Listo, jefe?</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—Listo soy un rato, ¿qué pasa con eso?</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—Digo que si está preparado, jefe.</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—Soy listo y estoy preparado. Hasta el año terrícola que viene, Discúter.</div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
—Hasta el año que viene, jefe.</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br /></div>
Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-58381155139666620992020-03-07T09:01:00.001+01:002020-03-07T10:49:55.798+01:00Crónica alienígena del Villanoir 2020. Viernes, 6 de marzo.<div style="text-align: justify;">
<i>Nueva grabación del cuaderno de bitácora de la nave interestelar Nostragamus procedente del sistema Sirius. Tripulación: Tete Karabarbo (capitán, propietario de la nave y cazarrecompensas) y Discúter (piloto, ayudante subcontratado y pringadillo de turno). Lugar: planeta Tierra, sur del Pirineo aragonés. Fecha terrícola: 6 de marzo de 2020.</i></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-style: italic;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Le gustó la película de ayer, jefe?</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
—Curiosa. ¡Qué relaciones más complicadas tienen estos terrícolas entre sí! Sobre todo las que se generan entre esos que tienen protuberancias frontales con los que no las tienen.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Los de las protuberancias frontales son las hembras de la especie, jefe, y se llaman mujeres.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—A mí me gustó mucho una frase de una de esas mujeres, una tal Tony, cuando al final de la película dijo, «Perdí el autobús una vez y tuve suerte, quería probar otra vez», aunque no entiendo una mierda cómo se puede tener suerte perdiendo un autobús.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Usted lo ha dicho, los terrícolas son muy complicados.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Vale, Discuter, sigo igual, pero te creo, dejémoslo, ¿cuál es plan para hoy?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Según el programa del festival, ahora, a las seis y media de la tarde, tenemos <b>«Cultura para los pueblos vivos. Polvo, niebla, viento y sol»</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Y eso qué es?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—La presentación de una revista de tipo social escrita y dibujada por la Asociación Aragonesa de Autores de Cómic. En ella retratan los problemas de esta zona del planeta. La gente se va de los pueblos y se quedan vacíos. Quieren darle visibilidad al problema. La presentan <b>Cristina Hombrados</b> y <b>Miriam Stolisky.</b><br />
<b><br /></b>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiipHtE-92gzoBZaufF5EDB9htNRr2prv_joBTReQZBMMSRw0liOoKVZFuSw_k6KG92ryOmApLbDQGvVzdIgLt75N5EFKGFmuw0ILwJZSnNW-qv2l1VJ7HuwLQ1Dm_-Ksxu8cv1ZVZ_M83/s1600/DSC_5365.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="917" data-original-width="1376" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiipHtE-92gzoBZaufF5EDB9htNRr2prv_joBTReQZBMMSRw0liOoKVZFuSw_k6KG92ryOmApLbDQGvVzdIgLt75N5EFKGFmuw0ILwJZSnNW-qv2l1VJ7HuwLQ1Dm_-Ksxu8cv1ZVZ_M83/s640/DSC_5365.jpg" width="640" /></a></div>
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
—Eso de que los pueblos se queden vacíos me suena fatal, ¿estás traduciendo bien?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Perfectamente, jefe. Al contrario que usted, yo no compro en los mercadillos rigelianos. Mi transfundidor y traductor de cultura terrícola es marca iMélon, ya sabe, la del logo con esa fruta mordida que se cultiva en Aldebaran IV.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¡Pues menudo pijo me he echado de ayudante!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Es que uno es pobre, pero con gusto. Hablando de otra cosa, ¿cuándo vamos a trincar a <b>Ricardo Bosque</b>, jefe?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Cuando podamos, Discúter, Se trata de tragarnos todo el festival y esperar la ocasión propicia. ¿Qué toca ahora?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Un concierto, jefe, actúa el grupo <b>TRIMUSICI</b> en la iglesia del pueblo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Iglesia…? ¡Ah, ya me acuerdo! Hace dos años, un tipo que hablaba en terrícola raro, Jon Arretxe creo que se llama, cantó en ese lugar y casi nos desarma la nave con las vibraciones. ¿Y de qué es el concierto esta vez?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—De todo un poco: música clásica, folclórica, de cine…, el grupo está formado por <b>Cristina Puente</b> (piano), <b>Reyes Giménez</b> (violín) y <b>Gustavo Bretos</b> (oboe).<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioKxECudxct-hS2T01kfcTNa6hW8GnbHJLhZ-2utDCh0etrmTYH9f31anSFv4MuyvPVbUyfKb3Ia-6QrlS62gkBrOCrGrqI_ojA3TzklieTjw19hOslJfJEs_eIa7xLsf8gFBfZrsImdX0/s1600/DSC_5424.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioKxECudxct-hS2T01kfcTNa6hW8GnbHJLhZ-2utDCh0etrmTYH9f31anSFv4MuyvPVbUyfKb3Ia-6QrlS62gkBrOCrGrqI_ojA3TzklieTjw19hOslJfJEs_eIa7xLsf8gFBfZrsImdX0/s640/DSC_5424.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<i>(…media hora después…)</i><br />
<br />
—¿Qué le está pareciendo el concierto, jefe?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¡Qué maravilla! Es balsámico, hasta se me está enderezando la antena ventral.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Tenga cuidado, jefe, puede que esa alteración no pueda disimularla el transformador de apariencia terrícola. A ver si va a montar un numerito exhibicionista ahora y se va a tomar por saco la misión.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Tranquilo, Discúter, ya se me está pasando. Como dicen por aquí: a mi edad, ¡qué poco dura la alegría de la bisectriz del sur del ombligo en la casa del viejo!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Está seguro de que es esa la frase que se dice por aquí? No me consta, jefe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¡Pero que demasía de delicadeza en el trato común tienes!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Quisquilloso, jefe, se dice, «qué quisquilloso eres». Arréglese el módulo de traducción terrícola, ande.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Vale una pasta y ando algo flojo de efectivo. ¿Hay algo más para hoy?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—No, jefe. Mañana, mañana hay mucho más.<br />
<br /></div>
Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-29254786399002631332020-03-06T07:37:00.000+01:002020-03-06T07:40:54.763+01:00Crónica alienígena del Villanoir 2020. Jueves, 5 de marzo.<div style="text-align: justify;">
<i>Nueva grabación del cuaderno de bitácora de la nave interestelar Nostragamus procedente del sistema Sirius. Tripulación: Tete Karabarbo (capitán, propietario de la nave y cazarrecompensas) y Discúter (piloto, ayudante subcontratado y pringadillo de turno). Lugar: planeta Tierra, sur del Pirineo aragonés. Fecha terrícola: 5 de marzo de 2020.</i></div>
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq6kxdV9EEO_Mj0EWnBOAHyziD8VqkeZyDAjzs8-9w1LPU6lYbfhOc_SdsLOpqbFnqKxZ44S4bC0NxwRXxkbshrG1bmop8f5zwqmPGViazwOSp-v_ur3TIZHk902XrSJWnupeVjDaRXpmX/s1600/2764C79E-A666-4446-8E4B-C8D5314FE194.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1204" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq6kxdV9EEO_Mj0EWnBOAHyziD8VqkeZyDAjzs8-9w1LPU6lYbfhOc_SdsLOpqbFnqKxZ44S4bC0NxwRXxkbshrG1bmop8f5zwqmPGViazwOSp-v_ur3TIZHk902XrSJWnupeVjDaRXpmX/s640/2764C79E-A666-4446-8E4B-C8D5314FE194.jpeg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—No ha sido una buena idea, jefe. La otra vez casi nos zurran. Esta zona del planeta está llena de indígenas muy combativos y sólo han pasado dos años.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Ya no se acuerdan, Discúter, estos terrícolas tienen muy mala memoria. Fíjate que votan una y otra vez a quienes les putean y roban. A lo mejor son masocas, yo qué sé. Además, a nuestro cliente se le ha metido entre antena y antena que tenemos que abducir a <b>Ricardo Bosque</b> para completar su colección de frikis galácticos, y quien paga manda.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Usted verá, jefe, pero el inhibidor de presencia de la nave sigue dando fallos.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Dale un par de martillazos y como nuevo. Es una técnica que he aprendido en una grabación visual en la que salen unos mecánicos terrícolas arreglando un trasto de esos al que llaman ordenador.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Yo sólo le advierto que, como vuelva a fallar el inhibidor de presencia y nos hagamos visibles, lo podemos pasar mal.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—No me marees más con el inhibidor. Además, esta vez lo haremos mejor. Con nuestros transformadores de apariencia descenderemos de la nave y nos integraremos en el pueblo. Pasaremos por unos visitantes más que acuden al evento ese…, ¿cómo se llama?</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—<b>Villanoir 2020</b>, jefe.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
— Eso. ¿Cuál es el primer acto del festival?</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Cine, una película. La proyectan hoy.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Cine? ¿Y eso qué es?</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Ya no se acuerda, jefe? Una proyección de imágenes en dos dimensiones. La película se llama<b> «El extraño amor de Martha Ivers»</b>, el director es<b> Levis Milestone</b>.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Y de qué va?</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Es cine negro, jefe. Y va de…, pero será mejor que la veamos. Al terminar, podemos abordar a Ricardo Bosque y, con alguna treta, atraerlo a la zona donde tenemos la nave camuflada para abducirlo.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Buen plan, pero puede que me tengas que contar la película, no me funciona muy bien el módulo de traducción del transfudidor de cultura terrícola.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Es usted un desastre, jefe. No le funciona nada.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Es que compré el transfundidor en un mercadillo de Rigel B. El rigeliano que comercia con su cuerpo me timó.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
—«Puto», se dice «puto rigeliano», jefe. Sí que tiene jodido el módulo de traducción, sí…<br />
<div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://pics.filmaffinity.com/El_extra_o_amor_de_Martha_Ivers-405341923-mmed.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Resultado de imagen de el extraño amor de martha ivers" border="0" class="n3VNCb" data-noaft="1" height="320" jsaction="load:XAeZkd;" jsname="HiaYvf" src="https://pics.filmaffinity.com/El_extra_o_amor_de_Martha_Ivers-405341923-mmed.jpg" style="height: 450px; margin-top: 0px; width: 291px;" width="206" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-56009294495957542482020-02-17T12:44:00.003+01:002020-02-18T17:34:15.144+01:00V Morella Negra Com la Trufa. Crónica del domingo, 16 de febrero.<div style="text-align: justify;">
Como toda villa histórica de este país, Morella ha visto desfilar por sus calles y su entorno a todo tipo de peña: desde clanes neolíticos intercambiando ganado y mujeres hasta milicos carlistas. Imaginaos lo que habrán visto, por ejemplo, los muros del convento de San Francisco. Es curiosa una quedada que tuvo lugar en este convento entre Fernando I de Aragón, Fray San Vicente Ferrer y el Papa Benedicto XIII. De esta reunión surge la leyenda de las moscas y el Papa Luna:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Mira, Papa Luna, que yo creo que deberías dimitir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Dimite tú, Fernando, no te jode…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Hombre, que yo soy el rey de Aragón.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Y yo el papa de Roma.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Deberíais renunciar, Santidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—No voy a dimitir, Vicentet, por más que me lo digas y por más santo que seas. Yo soy el único papa legítimo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Eso lo dicen todos. Mira que tres papas son muchos papas para la Iglesia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Me la trae al pairo, y a ver si echáis FLY, que las jodías moscas me tienen atacao. ¡Malditas moscas!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y cuenta la leyenda que desde entonces, una vez pronunciada esta maldición, no se ve una mosca por el convento de San Francisco.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eso sí, el Papa Luna no dimitió por más que se lo pidieron y siguió habiendo papa por triplicado durante bastante tiempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una vez hecho este inciso histórico festivo, seguimos con lo nuestro:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A las once de la mañana se sienta en la mesa de la sala del Justicia, l<span style="text-align: justify;">a juez de instrucción </span><b style="text-align: justify;">Rosa M. Freire</b><span style="text-align: justify;">, la criminóloga </span><b style="text-align: justify;">Paz Velasco</b><span style="text-align: justify;"> y la escritora y periodista</span><span style="text-align: justify;"> </span><b style="text-align: justify;">Bea Osa </b><span style="text-align: justify;">que, moderadas por</span><b style="text-align: justify;"> Carlos Quílez, </b><span style="text-align: justify;">nos ofrecen</span> <span style="text-align: justify;">“</span><b style="text-align: justify;">True Crime, más allá de la imaginación</b><span style="text-align: justify;">”. Imposible resumir en un espacio como este la charla tan extensa, variada y esclarecedora de estas tres mujeres que en el ejercicio de sus profesiones han visto y escuchado a delincuentes de todos los pelajes. Tres perlas de lo que piensan cada una de ellas:</span></div>
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<span style="text-align: justify;">«No hay belleza en el crimen» (<b>Rosa M. Freir</b>e).</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<span style="text-align: justify;">«Los psicópatas sueltan la lengua cuando sienten que su entrevistador les admira. Este es el cebo que les ponemos los criminólogos para que hablen» (<b>Paz Velasco</b>).</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<span style="text-align: justify;">«Los asesinos psicópatas se quieren lucir ante los expertos» (<b>Bea Osa</b>).</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La charla transcurre fluida, amena y profesional. Se nota la maestría del veterano <b>Carlos Quílez</b> dirigiendo el coloquio. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGwxWly4I7f_US1W214v1JxFOV_6S0-ZdVEROvV53jEWL30thz-2lYIBkyOPthRsLJ0Go_ueu1dcIkAk9zi8oflyGmVc46w_OyjDlkfjwLmiiCHWdweDKqgJ_pz73rt9QjBLug3DZFWZog/s1600/DSC_5169.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="850" data-original-width="1275" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGwxWly4I7f_US1W214v1JxFOV_6S0-ZdVEROvV53jEWL30thz-2lYIBkyOPthRsLJ0Go_ueu1dcIkAk9zi8oflyGmVc46w_OyjDlkfjwLmiiCHWdweDKqgJ_pz73rt9QjBLug3DZFWZog/s640/DSC_5169.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A continuación y para finalizar el festival, <b>Santiago Álvarez</b> modera la mesa “<b>Distopía Negra</b>”, compuesta por <b>David Llorente</b> y <b>Jose Ramón Gómez Cabezas</b>, que nos desmenuzan sus novelas «<b>Europa</b>» y «<b>Metástasis</b>». La charla transcurre entre la tensión de lo oscuro del futuro que nos espera y la relajación de un chiste de murcianos, que <b>Santiago Álvarez</b> introduce en el coloquio, para quitar hierro al asunto.</div>
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDk0r92J8bBzEkEcWMm5C60TOXoVkmDvmSutgE1tDMi3lqkMgkhcJv5TDW71ECwy223vuL3pnQPXTy-gxD_HSXtgRY5txd_Zlav5TLc7H3llmhoGHxcLh2FiIS8u1eSdnUT6B40aEdhklf/s1600/DSC_5214.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="891" data-original-width="1336" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDk0r92J8bBzEkEcWMm5C60TOXoVkmDvmSutgE1tDMi3lqkMgkhcJv5TDW71ECwy223vuL3pnQPXTy-gxD_HSXtgRY5txd_Zlav5TLc7H3llmhoGHxcLh2FiIS8u1eSdnUT6B40aEdhklf/s640/DSC_5214.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Termina el festival con la degustación de pinchos negros de trufa preparados por el restaurante <b>La Fonda </b>acompañados del tinto de la bodega Mas de Rander.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
He puesto mis radares en sitios estratégicos y me cuentan que el <b>«Morella Negra Com la Trufa» </b>circula a velocidad creciente. La sala del Justicia se ha llenado hasta arriba en todas las mesas, incluso en algunas con gente de pie. Doy fe de que se han vendido montones de libros y los autores han tenido cola en las firmas. Al despedirme del <b>«Comissari García»</b> y su equipo los he visto cansados pero contentos por el buen trabajo cumplido ¿Puede haber mejor señal de que este festival tiene futuro?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hasta siempre, <b>Morella.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAA_49VJC9ZW7PtGqMOgCIrTfu_OzJesLSqZbmIGmHcsgHu5qkMsOzzfZim0cWo3rH7HEuIPt-otRiMs62KWIkmvvOehTlWlVx-bycmyjSYU8GxxDiXrzfLa0-DVR1tcXEGaq2gpihWMTt/s1600/COMISARI.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="891" data-original-width="1116" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAA_49VJC9ZW7PtGqMOgCIrTfu_OzJesLSqZbmIGmHcsgHu5qkMsOzzfZim0cWo3rH7HEuIPt-otRiMs62KWIkmvvOehTlWlVx-bycmyjSYU8GxxDiXrzfLa0-DVR1tcXEGaq2gpihWMTt/s400/COMISARI.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-15020696903895939182020-02-16T09:32:00.000+01:002020-02-16T09:32:05.930+01:00V Morella Negra Com la Trufa. Crónica del sábado, 15 de febrero.<div style="text-align: justify;">
Me levanto temprano y paseo por las callejas de Morella. En una villa medieval como esta es fácil trasladarse en el tiempo y como a mí lo fácil me gusta, viajo a 1232, cuando <b>Blasco de Alagón</b> conquistó la ciudad a los morapios.</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—No me jodáis, majestad, que hace años prometisteis concederme todas las villas y castillos que pudiera conquistar en tierras sarracenas.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—No me jodáis vos a mí, don Blasco, que Morella es mucha Morella y no es villa para un pringao como vos, sino para un rey como yo, que no soy un rey cualquiera, que soy el mismísimo Jaime I</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
—Ya empezamos…</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
La cosa debió suceder más o menos así, según mis fuentes consultadas, de donde se deduce que en todas épocas cuecen habas: prometer hasta meter y una vez metido se acabó lo prometido.</div>
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<br /></div>
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Anécdotas históricas aparte, centrémonos en lo que interesa: a las 10:30, <b>Ramiro</b> nos guía por La <b>Morella Más Negra</b>. Durante una hora recorremos la villa por los lugares en donde ocurrieron los sucesos históricos más oscuros y violentos. Desde una masacre de pastores neolíticos hasta un sangriento episodio de las guerras carlistas. No faltan las leyendas <i>gore</i> ni los milagros. Echad un vistazo a la leyenda del mosaico de la foto de abajo.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinMGu27LtbLuXXfsuxz4PCkxM_gyWrR2HOsT4xXxYVFKV_I_cl1CP76Uhp7P8e3gLDyYJcLqLZbNIQY2HnJhwn7GjBhfbtx_fX3S3uWi0LHxhLVo2VOsFbF_db3NyXSpQY1YfHtMByklb0/s1600/VISITA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="990" data-original-width="1485" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinMGu27LtbLuXXfsuxz4PCkxM_gyWrR2HOsT4xXxYVFKV_I_cl1CP76Uhp7P8e3gLDyYJcLqLZbNIQY2HnJhwn7GjBhfbtx_fX3S3uWi0LHxhLVo2VOsFbF_db3NyXSpQY1YfHtMByklb0/s640/VISITA.jpg" width="640" /></a></div>
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Al terminar la visita me voy a la sala del Justicia para ver la mesa “<b>Tubers 2020</b>”, en la que participarán los 5 finalistas de la <b>IV Edición del premio “Tuber Melanosporum” </b>moderados por <b>Jorge Garcia</b> y la ubicua <b>Charo González Herrera</b>. Los finalistas de esta edición nos hablan de sus novelas y son: <b>Joan Carles Ventura</b> por «<b>Camins Dubtosos</b>», <b>Roger Rubio</b> por «<b>El hombre que nunca haría daño a nadie</b>», <b>Anna Hernández</b> por «<b>La mecedora</b>», <b>Ana Lena Rivera</b> por «<b>Lo que callan los muertos</b>», <b>Eduard Palomares</b> por «<b>No cerramos en Agosto</b>». Una pregunta me corroe el intelecto: ¿Posee <b>Charo</b> el don de la ubicuidad o es verdad la leyenda urbana de las quintillizas <b>González Herrera </b>que se reparten por los festivales de España y Francia? Quién sabe…</div>
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<br /></div>
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Al terminar la mesa nos vamos todos a cumplir el rito del vermut literario en el bar <b>Canyero.</b></div>
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Sin tiempo para una miserable siesta se hacen las seis de la tarde. De camino a la sala del Justicia me cruzo con <b>Paz Velasco de la Fuente</b> y su terrorífica chihuahua. Ochenta kilos de perra guardiana que Paz transporta en un cesto rosa como si nada.</div>
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<br /></div>
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Comienza la mesa literaria “<b>Rural Noir, pequeñas comunidades, dramáticas historias</b>” con los escritores <b>Jordi Llobregat</b> y <b>Marto Pariente, </b>moderados por <b>Paco Atero</b> del Portal Literario especializado en novela negra “<b>Negra y Mortal</b>”. Marto y Jordi nos desmenuzan los entresijos de sus novelas y durante la charla se oyen frases como (cito de memoria), <b>«…en un pueblo todo el mundo se conoce y matar a alguien que conoces tiene una carga emocional añadida…»</b> (Jordi Llobregat). Marto Pariente nos cuenta entre otras cosas que le gusta <b>definir a sus personajes por su defectos</b>. Paco Atero dirige el coloquio con el dinamismo que le caracteriza. En un momento dado, llama a la mesa a <b>Lara Adell</b>, de la organización del festival, para que cuente cosas de personas y sucesos de Morella. Lara se quiere esconder debajo de una mesa, pero mi gran mole se lo impide. Al final, Lara sale a la palestra diciendo que le cae bien el cura del pueblo y con este dato, Marto y Jordi improvisan el boceto de una novela negra en Morella ante las risas del público que llena la Sala del Justicia.</div>
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<br /></div>
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A continuación se entrega el<b> IV Premio “Tuber Melanosporum”</b>. Premio a la mejor novela negra de un escritor novel publicada por una editorial entre septiembre de 2018 y agosto de 2019. El premio se lo lleva <b>Roger Rubio</b> por su novela <b>«El hombre que nunca haría daño a nadie».</b></div>
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<b><br /></b></div>
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<b><br /></b></div>
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Para finalizar la jornada, en la mesa “<b>Arte de Novela Negra</b>” las autoras <b>Berna González Harbour </b>y <b>Arantza Portabales</b> nos hablan de sus últimas novelas, <b>«El sueño de la razón»</b> y <b>«Belleza roja»</b>. Se escuchan cosas como, <b>«…cuando se duerme la razón, surge la maldad…»</b> o <b>«…en momentos puntuales todos somos asesinos…»</b>. Modera la mesa con buen oficio <b>Santiago Álvarez</b>.</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Antes de la cena, y como ya es habitual, vino tinto con pinchos negros.</div>
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<br /></div>
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Cenamos en el <b>Mesón del Pastor</b>. Con la sobremesa se nos hace la una de la madrugada y <b>José Ramón Gómez Cabezas</b> se empeña en nombrarme representante del grupo de castellano-manchegos que andamos por el festival y, mientras el se va a dormir, quiere que me vaya a bailar. «Para dejar el pabellón de Castilla-La Mancha bien alto», dice. No sabe que yo soy muy poco nacionalista y que ya no tengo el cuerpo para danzas sicalípticas.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mañana más.</div>
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Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-90720401224659073822020-02-15T09:28:00.001+01:002020-03-15T18:10:10.339+01:00V Morella Negra Com la Trufa. Crónica del viernes, 14 de febrero.<div>
<div style="text-align: justify;">
Después de casi tres horas y media conduciendo y con las manos apestando a volante, como decían los pijos madrileños en los setenta, aparco en la puerta de mi alojamiento y corro para llegar a tiempo de la inauguración de la <b>V Edición de Morella Negra Com la Trufa.</b></div>
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<b><br /></b></div>
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Son las ocho de la tarde y en la mesa de la Lonja del Ayuntamiento se sientan el “<b>Comissari Garcia</b>”, el periodista y escritor <b>Carlos Quílez</b>, <b>Ruth Sanz</b> Diputada de Cultura de Castelló y <b>Rhamsés Ripollés</b> Alcalde de Morella.</div>
</div>
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<b>Jorge García</b> se calza su sombrero negro, nos regala su discurso amable y nos ofrece una visión conciliadora de lo que para él es la novela negra.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjahZflzYX3o51Q3NB2VgLsh-GL23L-UJ73TtZ1xhb0oQoiO1R62fYut9jfgrW1sqluks17y1Rjqwrhylbv8mzWm0dx4LC7PpYRZyZ0Pfu8TqWFFTwkRVD8aWMJVy4u0CNbhM5yo0Bdv-QE/s1600/INAUGURACION.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjahZflzYX3o51Q3NB2VgLsh-GL23L-UJ73TtZ1xhb0oQoiO1R62fYut9jfgrW1sqluks17y1Rjqwrhylbv8mzWm0dx4LC7PpYRZyZ0Pfu8TqWFFTwkRVD8aWMJVy4u0CNbhM5yo0Bdv-QE/s640/INAUGURACION.jpg" width="640" /></a></div>
<div>
<br /></div>
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Terminan los discursos y sin solución de continuidad comienzan a aparecer bandejas llenas de croquetas morellanas de trufa negra remojadas con vino negro de la zona. Esto promete.</div>
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<br /></div>
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A continuación nos conducen al bar <b>Prats</b> y nos entierran con platos de tapas: alcachofas, champiñón, tortilla, sepia, migas con huevo, más croquetas y ya no me acuerdo de cuantos platos más. De postre flaons, un exquisito dulce de Morella.</div>
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<br /></div>
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Como esto siga así voy a acabar muy mal, que me conozco.</div>
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<br /></div>
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Masticando el último flaó nos dirigimos a la <b>Nevera</b> para escuchar, entre copa y copa, una instructiva charla de <b>Santiago Álvarez</b> sobre el cine negro americano entre los años 1941 y 1958. Al finalizar la charla nos canta una canción de los Kings relacionada con el celuloide. Se le ve en forma a <b>Santiago</b>, se nota el entrenamiento con su grupo <b>Innerlands</b>.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn_jpofoBDuIPrDKfevHZDBHo5KajojmRxxc_Yp96WNXHO3nsk822m0XsOHEbBE_L8EyYcT1FMo5uI_0CQHtuHA1TmifkOW4Q4Ocs3srzL2k5nvbeW8ADkUXSIsD4uRZPEN_72XheADXX0/s1600/SANTIAGO-denoise-sharpen-focus.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn_jpofoBDuIPrDKfevHZDBHo5KajojmRxxc_Yp96WNXHO3nsk822m0XsOHEbBE_L8EyYcT1FMo5uI_0CQHtuHA1TmifkOW4Q4Ocs3srzL2k5nvbeW8ADkUXSIsD4uRZPEN_72XheADXX0/s640/SANTIAGO-denoise-sharpen-focus.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Jajajases, abrazos, despedidas y a la cama.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mañana más.</div>
<div>
<br /></div>
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Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-49557264129405639752020-02-11T11:10:00.000+01:002020-02-11T11:10:27.356+01:00«La cordura del idiota», de Marto Pariente. Reseña.<div style="text-align: justify;">
Se abre el telón:</div>
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<br /></div>
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Aparece el Triste colgado de la rama de un roble. Es el loco oficial del pueblo y dueño de unos terrenos que no quiere vender.</div>
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<br /></div>
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—Se ha suicidado —dicen todos a coro.</div>
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<br /></div>
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—No sé yo… —dice el único policía local de la villa que empieza a hacer preguntas incómodas.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se cierra el telón.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se abre el telón de nuevo y aparecen uno tras otro:</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El Colmenero, mafioso local de turno que ha conocido tiempos mejores.</div>
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<br /></div>
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Rocha, un inspector de la UDYCO, que quiere trincar al Colmenero.</div>
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<br /></div>
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El confidente Cejónidas, que como todo buen confidente juega con dos barajas.</div>
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<br /></div>
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Vega Trinidad, la hermana del policía local que se bebe hasta el agua del pilón de las ovejas.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los matones Maquenroe.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y aparece también un perro llamado Trípode.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y una atmósfera densa.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y una trama sencilla con toques de humor negro.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y una prosa simple y efectiva.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y el espíritu de Jim Thompson.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se cierra definitivamente el telón.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Qué novelón hemos leído?</div>
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<br /></div>
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«La cordura del idiota», de Marto Pariente.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Jim Thompson? ¡Qué leches de Jim Thompson! ¿Qué coño tienen que ver nuestros psicopaletos con los psicopaletos de Oklahoma?</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí hacemos las cosas de otra manera.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí hacemos las cosas al estilo de Marto Pariente.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqzp0EkY6RGczsbM3p8WOYwDDRXgqaOyXLmBjiv3Zmc4LJZStNaBbwiHagExULWJT8gkMO2rZrtazzefBGa4eZ8jBuXFOuHqUOL-wl92HUMnfiEQaF26OAXFIQO8nUdCPzTom_DXmpvLZY/s1600/LA+CORDURA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="622" data-original-width="1191" height="334" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqzp0EkY6RGczsbM3p8WOYwDDRXgqaOyXLmBjiv3Zmc4LJZStNaBbwiHagExULWJT8gkMO2rZrtazzefBGa4eZ8jBuXFOuHqUOL-wl92HUMnfiEQaF26OAXFIQO8nUdCPzTom_DXmpvLZY/s640/LA+CORDURA.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-16477522855973595222020-01-19T11:50:00.003+01:002020-01-19T11:50:20.897+01:00Pamplona Negra 2020. Crónica del sábado, 18 de enero.<div style="text-align: justify;">
Esto se acaba.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
10:30 horas: se abre el telón en el vestíbulo de <b>Baluarte</b> y aparecen los chicos de la UPNA escenificando un crimen en la Pamplona del siglo XIX. Comienza la ruta teatralizada <b>«Pamplona sangrienta»</b>. Durante más de una hora, el escritor enciclopédico, cronista y desmitificador de la huella de Hemingway en Pamplona <b>Miguel Izu</b>, nos conduce por varios lugares del centro de la ciudad vieja en donde ocurrieron, entre 1893 y 1906, unos cuantos sucesos sangrientos. Durante el trayecto, entre crimen y crimen, el bueno de <b>Izu</b> nos entretiene con anécdotas históricas, chismes y leyendas urbanas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2MZ1afs-18s-NZ9w-5XcXl65cvZX6SU3cOmPXIcvz0a-PeHJwxB99TbHuadiD5ibz6d7Z_XN_NWQ7ngT4i6g9l8OwVxvloXPw6SY5pIKykDdbrMTkzgxA5RLgTfSr2GnFI9qDCyQFIOBJ/s1600/RUTA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="945" data-original-width="1417" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2MZ1afs-18s-NZ9w-5XcXl65cvZX6SU3cOmPXIcvz0a-PeHJwxB99TbHuadiD5ibz6d7Z_XN_NWQ7ngT4i6g9l8OwVxvloXPw6SY5pIKykDdbrMTkzgxA5RLgTfSr2GnFI9qDCyQFIOBJ/s640/RUTA.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esto se acaba.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A lo grande.</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A las 12:00 horas, presentado por la escritora y guionista <b>Sandra Iraizoz</b>, sube al escenario <b>Agustín Martínez</b> que nos cuenta con pelos y señales como se hizo la serie <b>«Monteperdido»</b>. Más de una hora de excelente exposición para narrar las vicisitudes de este guión que primero fue serie, luego novela y después se volvió a reconvertir en serie. Agustín nos explica su método de trabajo, la confección del guión, localización de exteriores y varias anécdotas que ocurrieron durante el rodaje.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-D7JYGkgmFfbE5dob0ihHL1QFuawUpiZfNjb-xmucTyE_ZoKKfWIU8-AM5jYfSyITTwFW9eyghqu6k9r3W_NGSqDoaJeUgwqsdumNM1hL9erbIKQY3iGNYjwOY-FnVwCF8tdrjw_Vnw3o/s1600/MONTEPERDIDO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-D7JYGkgmFfbE5dob0ihHL1QFuawUpiZfNjb-xmucTyE_ZoKKfWIU8-AM5jYfSyITTwFW9eyghqu6k9r3W_NGSqDoaJeUgwqsdumNM1hL9erbIKQY3iGNYjwOY-FnVwCF8tdrjw_Vnw3o/s640/MONTEPERDIDO.jpg" width="640" /></a></div>
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Esto se acaba.</div>
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A lo grande.</div>
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Pero el recuerdo persiste en la memoria.</div>
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No sólo de novela negra vive el friki, los frikis también lloran, de gusto, con la gastronomía del Pamplona Negra. A las 14:30 horas nos sentamos a la mesa del hotel Tres Reyes para degustar la gastronomía sureña de <b>Harper Lee</b>, <b>Jim Thompson</b> y <b>Truman Capote</b>». Como muestra un botón:</div>
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<b>«Hay cosas que debes olvidar si quieres seguir viviendo». Jim Thompson, «El asesino dentro de mí»</b></div>
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Guiso de cangrejo de río y tomates verdes asados sobre tortitas de maíz.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-YzAb2Atgzv_qFWXoHaQ2Q6xpXRAaZuUOdqSl0-D2EceH7eJM61ErMt5Bn-YqzrWqiasQ_dlsZxT2_OwkgZxZ6Xh_Gf9v9ffBUN1X2oFinVG_jbhZB5kRiWog6HswAo3kT2CowrS-IAcy/s1600/IMG_1809.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-YzAb2Atgzv_qFWXoHaQ2Q6xpXRAaZuUOdqSl0-D2EceH7eJM61ErMt5Bn-YqzrWqiasQ_dlsZxT2_OwkgZxZ6Xh_Gf9v9ffBUN1X2oFinVG_jbhZB5kRiWog6HswAo3kT2CowrS-IAcy/s400/IMG_1809.jpg" width="300" /></a></div>
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Esto se acaba.</div>
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A lo grande.</div>
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Pero el recuerdo persiste en la memoria.</div>
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Como los olores de la infancia.</div>
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A las 18:00 horas, con un sopor de dieciséis toneladas y unas ganas locas de hundir la cama con una siesta hasta el radiante amanecer del nuevo día, entro en Baluarte para ver a <b>Dolores Redondo</b> que, entrevistada con oficio por <b>Susana Rodríguez Lezaun</b>, nos cuenta los entresijos de su última novela, «La cara norte del corazón» y su original forma de escribir.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG93kIC31INNFpFT1cJqjm1ym0WMfQ5IDD3wryEtcP4hFvX9pos9cvW6wkJ5Vm4Io2Snu1PfebOTwHsrP1_7bxdVju34cwMEsoLLioUB1_H9kEGheJpsHn-rBSw7tSUMha7pfOPikI2FmJ/s1600/LOLA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1010" data-original-width="1514" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG93kIC31INNFpFT1cJqjm1ym0WMfQ5IDD3wryEtcP4hFvX9pos9cvW6wkJ5Vm4Io2Snu1PfebOTwHsrP1_7bxdVju34cwMEsoLLioUB1_H9kEGheJpsHn-rBSw7tSUMha7pfOPikI2FmJ/s640/LOLA.jpg" width="640" /></a></div>
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Esto se acaba.</div>
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A lo grande.</div>
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Pero el recuerdo persiste en la memoria.</div>
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Como los olores de la infancia.<br />
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Como el hermoso caos del jazz.</div>
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La directora Susana Rodríguez clausura el festival apoyada en un piano de cola diciendo:</div>
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—Tócala Sam.</div>
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Y Sam va y la toca, la canción, no a Susana. Y la música y el festival siguen, porque los Jazzy Leap nos ofrecen un concierto perfecto y memorable.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE_pprujSTnq4Dc_YXWsJWaJEVW0aLiBwZlpeUev1xsnW00EyjRFcOKPhVC8tj4rPUYe4d-dUZR0qxpCVlSgq3J_FRc2kpRMQH1any11pg9MgnH6PK2Op_ALzM1buDYKyiYgc8VqbGiiSE/s1600/LOGO+YAZZY.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="735" data-original-width="1103" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE_pprujSTnq4Dc_YXWsJWaJEVW0aLiBwZlpeUev1xsnW00EyjRFcOKPhVC8tj4rPUYe4d-dUZR0qxpCVlSgq3J_FRc2kpRMQH1any11pg9MgnH6PK2Op_ALzM1buDYKyiYgc8VqbGiiSE/s320/LOGO+YAZZY.jpg" width="320" /></a></div>
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Esto se acaba.</div>
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A lo grande.</div>
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Pero el recuerdo persiste en la memoria.</div>
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Como los olores de la infancia.<br />
<br />
Como el hermoso caos del jazz.<br />
<br />
Y la lluvia del norte.<br />
<br />
<br />
Al año que viene más.</div>
</div>
</div>
Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014424471438251479.post-91193968222839464372020-01-18T08:48:00.001+01:002020-01-18T08:48:46.517+01:00Pamplona Negra 2020. Crónica del viernes, 17 de enero.<div style="text-align: justify;">
Cada vez que vengo a Pamplona me tomo un café en el Iruña. O varios. No es por todo ese rollo de Hemingway, no soy nada mitómano, sino porque cada vez me resultan más atractivos los cafés antiguos. Será la edad, así no desentono con el mobiliario. Un vetusto haciendo juego con la vetustez. Lo cierto es que siempre me han gustado los bares de todo tipo. Son fuente de inspiración. Me gusta llegar, colocarme en un sitio clave y sacar la antena par ver si pillo algo. Nada original, imagino. Echo un vistazo alrededor observando a los parroquianos y solo veo notas discordantes. En este cafetín sólo deberia de haber abuelos con txapela o sombrero y bastón y señoras mayores enjoyadas tomando pastas con infusiones de hierbaluisa. En lugar de eso hay una mezcolanza de guiris, ejecutivos con auriculares dando órdenes al teléfono, jovencitas desocupadas retuiteando con frenesí, un par de abuelas arriconadas en el fondo del local y hasta uno de Almansa que escribe estas líneas y es el que faltaba para completar el cuadro.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sigo orientando la antena, pero no capto nada interesante hasta que, de pronto, entre el ruido del vaporizador de la cafetera, escucho la madre de todas las frases:</div>
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<br /></div>
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—Yo lo que quiero es encontrar a un tío que me haga reír, pero no hay manera.</div>
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<br /></div>
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Me vuelvo y me quedo con las ganas de contestar a la chica que le habla al teléfono:</div>
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<br /></div>
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—Debes estar ciega o eres muy exquisita con el humor, porque los tíos llevamos haciendo el payaso durante milenios.</div>
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<br /></div>
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Fuera del Iruña llueve.</div>
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<br /></div>
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Ya por la tarde, entro en la sala con el tiempo justo, pero el grupo habitual de escritores navarros ya me ha guardado una butaca entre ellos. No pueden ser más majos.</div>
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<br /></div>
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A las 18:00 horas en punto, salen al escenario <b>Ibon Martín</b>, <b>Miguel Aguerralde</b> y <b>Santiago Díaz Cortés</b>, que conducidos por <b>Katrin Pereda</b> nos presentan la mesa <b>«Sed de venganza»</b>. ¿Qué fue primero, el huevo o la gallina? ¿Qué se construye primero en una novela el motivo o el vengador? Sin motivo no hay vengador, aunque casi siempre se van perfilando al mismo tiempo.</div>
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<br /></div>
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En algún momento de la charla se oye la frase, <b>«…la venganza y la justicia parten de un mismo principio: que alguien pague por la maldad que ha cometido»</b></div>
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<b><br /></b></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHLnCwjdf5ltAUTfUKFu__0vFYkCPvleVkccFNa76uW_1TleJ37cT7SYBVEmAyMy-LVynxrg1d9XVTBzSaq8xD2Bn3Kh_EicFNPC_ltF_1lXSeamjAI9MNAkI6IdyXQ1U1o7KgXL2dR8k9/s1600/VENGANZA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHLnCwjdf5ltAUTfUKFu__0vFYkCPvleVkccFNa76uW_1TleJ37cT7SYBVEmAyMy-LVynxrg1d9XVTBzSaq8xD2Bn3Kh_EicFNPC_ltF_1lXSeamjAI9MNAkI6IdyXQ1U1o7KgXL2dR8k9/s640/VENGANZA.jpg" width="640" /></a></div>
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<b><br /></b></div>
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A continuación, la implacable domesticadora del tiempo <b>Susana Rodríguez</b>, nos presenta <b>«Diálogo USA: Cómo escribir la mejor novela de 2018»</b>. Uno es de Oklahoma City, el otro de Barcelona, afincado en Pamplona; uno ha escrito <b>«Carreteras de otoño»,</b> el otro <b>«Justo»</b>; uno se llama <b>Lou Berney</b>, el otro <b>Carlos Bassas del Rey</b>; el primero ha ganado el <b>premio Hammett 2018</b>, el segundo también y los dos son unos grandísimos escritores.</div>
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<br /></div>
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<b>«No nos volvamos locos, solo escribimos libros»</b>, nos dice el bendito chiflado de Bassas, citando a Carlos Zanón.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuvqWlGA9rEbcFFxDwWnX0gIIXl0iU47E5CR0fkFRpMxg9MEZhjUoizQjn00WtXkVdUTqVdio5JWbYRZhzo9EyOU6EOMZPR9_aKWmn5jrnRoeS4e96AKPhlQ7vADNPnQfOYVQJzE8l_v8h/s1600/HAMMETT.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuvqWlGA9rEbcFFxDwWnX0gIIXl0iU47E5CR0fkFRpMxg9MEZhjUoizQjn00WtXkVdUTqVdio5JWbYRZhzo9EyOU6EOMZPR9_aKWmn5jrnRoeS4e96AKPhlQ7vADNPnQfOYVQJzE8l_v8h/s640/HAMMETT.jpg" width="640" /></a></div>
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Después cine negro: <b>«L.A. Confidencial»</b> (1997) de <b>Curtis Hanson</b></div>
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<b>«Bud, necesito de sus terribles servicios en el Motel Victory»</b>, le dice el Capitán Dudley Smith (<span style="color: black;">James Cromwell</span>) a Bud White (Russell Crowe).</div>
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<br /></div>
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Para terminar y como siempre pincho pote en el Cubo pero con sorpresa, porque resulta que, tal día como hoy, se cumplen cien años del establecimiento de la ley seca en Estados Unidos, por lo que un barman, vestido de esa época, nos explica mientras lo prepara, la historia del <b>coctel Long Island Iced Tea.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos lo bebemos, claro.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaJwjIaDMG0LiWKJ85Z0_fS4GXiqTef4fiI46b3PpJ-QpQLIxmBRqX1rTmE0aBwQ3D-jrRF7qiSwgSDHHW4lochVONTXloJQtvcPuCoSwz8jhiaNkVpjJx5Y1JLX8hYEvfQAwTuzI7CK_L/s1600/COCTEL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="924" data-original-width="1386" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaJwjIaDMG0LiWKJ85Z0_fS4GXiqTef4fiI46b3PpJ-QpQLIxmBRqX1rTmE0aBwQ3D-jrRF7qiSwgSDHHW4lochVONTXloJQtvcPuCoSwz8jhiaNkVpjJx5Y1JLX8hYEvfQAwTuzI7CK_L/s640/COCTEL.jpg" width="640" /></a></div>
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<br /></div>
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Finalizamos cenando, como es costumbre, en La Antigua Farmacia.</div>
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<br /></div>
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Me marcho pronto a dormir porque mañana nos espera un día muy apretado.</div>
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Mañana más. </div>
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Urbano Colmenerohttp://www.blogger.com/profile/02391712293223611061noreply@blogger.com0