«Europa», de David Llorente. Reseña.

Andamios.

Andamios adosados a edificios que crecen cuando aumenta la niebla tóxica.

Niebla contaminante de tonalidad inestable.

Rascacielos que se elevan por encima del hongo de polución venenosa.

Construcciones elevadas para respirar aire limpio.

Habitáculos que crecen hacia el cielo construidos por los de siempre.

Aquellos que nunca están por debajo de la mierda que generan.

Y abajo, en el suelo, la muerte.

Y cuatricornios.

Y panópticos.

Y ailantos sin hojas que inclinan sus ramas hacia el asfalto doblegados por el peso de sus tumores.

Y exterminadores que fumigan con chorros de arcoiris negros rociando las puertas del infierno.

Y la trama que se funde con atmósfera y el escenario.

Europa, de David Llorente.

«Cielos de plomo», de Carlos Bassas del Rey. Reseña.

Barcelona, 1843.

Una Barcelona super poblada.

Una Barcelona insalubre.

Oscura.

Una Barcelona constreñida por sus murallas.

Oprimida por los poderosos.

Asfixiada por el humo de las fábricas.

Esclavizada por los amos del dinero.

Enferma por la corrupción.

Ahí, en los callejones opresivos de esa Barcelona negra, acontece una historia de crimen y venganza.

Ahí, bajo la contaminación producida por las chimeneas de los talleres, ocurre la maravilla de «Cielos de plomo».

Primero fue el juvenil Aki en el Japón de 1600.

Después llegó la serie del inspector Herodoto Corominas.

Con «Justo» cambió de tercio y nos regaló una historia de venganza justiciera.

Luego, llegaron el dolor, el vacío, la rabia y el miedo de «Soledad».

Y ahora, nos deja bajo la niebla histórica de estos «Cielos de plomo».

Lo que demuestra que Carlos Bassas del Rey es capaz de escribir bien lo que le dé la gana.

Cualquier cosa.

«Bajo la piel», de Susana Rodríguez Lezaun. Reseña.

Marcela Pieldelobo tiene un tatuaje.

Un dibujo que le recorre el cuerpo como un mapa de dolor.

Cuervos.

Se tatúa cuervos.

Uno por cada muerto.

Piel.

Piel que se eriza de frustración ante las puertas cerradas.

Pruebas.

Puertas cerradas que ocultan pruebas.

Puertas que no se deben de abrir.

Pero Marcela Pieldelobo las abre.

Y rompe el sacrosanto manual de la ley y el orden.

Las normas son ineludibles.

Pero a veces hay que dar un paso adelante.

Cruzar la línea.

Actuar para saber.

Marcela Pieldelobo tiene un tatuaje.

Y por debajo de su piel corre la tinta de sus muertos.

Porque «Bajo la piel» es Marcela Pieldelobo.

Un personaje impecablemente construido por Susana Rodríguez.

Sólido.

De una pieza

Sin fisuras.

Un personaje que ha llegado para quedarse.

«Bajo la piel».

De Susana Rodríguez Lezaun.

«Un tío con una bolsa en la cabeza», de Alexis Ravelo. Reseña.

Adelante, pasad.

Sentaos al lado de Gabriel Sánchez Santana.

Acomodaos en el sofá junto al tío con la bolsa en la cabeza.

Escuchad su monólogo interior.

Gabrielo no sabe si la bolsa tiene un agujero.

No sabe si sólo ha sido un aviso.

Si tan sólo le quedan unos minutos.

Unos minutos para morir.

No sabe nada.

Adelante, continuad al lado de Gabrielo.

Prestad atención a su letanía de trapicheos.

Escuchad cómo repasa una a una todas sus corruptelas.

Ved cómo se hace.

Mirad cómo nos han robado nuestros dirigentes durante las últimas décadas.

Gabrielo intenta adivinar quién le ha puesto esa bolsa en la cabeza.

Pero los minutos corren.

Y el aire dentro de la bolsa se acaba.

Adelante, abrid esta novela.

Empezad a leer.

No hay truco, ni trampa, ni cartón.

Aquí sólo vais a encontrar la magistral sencillez de la prosa de Alexis Ravelo.

«5 Jotas», de Paco Gómez Escribano. Reseña.

Hace tiempo que no me interesan las novelas y películas de atracos, lo confieso. A mis muchos años, he visto demasiadas y se parecen bastante unas a otras. Y ya sabéis que los mayores nos volvemos párvulos que necesitamos de la sorpresa y el cambio de actividad cada cinco minutos para estar entretenidos. 

Por eso, cuando me enteré del argumento de «5 Jotas», pensé, cual César apuñalado por Bruto: 

—Joder, ¿tú también, Paco? 

Pero como conozco la obra de Paco Gómez Escribano, inmediatamente me dije: 

—Un atraco con personajes de Canillejas tiene que ser diferente. 

Y me puse ojos a la obra. 

Y claro que es diferente. 

Menudo palo. 

Unos cuantos miles de «5 Jotas». 

Varios miles de patas de gorrino bellotero rellenas del mejor jamón del mundo. 

El atraco perfecto. 

Y fácil. 

Cualquiera de vosotros lo puede hacer mañana mismo, confiando en que los dueños de los jamones no hayan leído esta novela y si tenéis el cociente intelectual del Banderines, el cerebro del golpe, y la ayuda del Charli, el Pestañas, el Mandrias, el Zarzuelo, el Rayo… 

Y si sois de Canillejas. 

Porque sólo siendo de Canillejas se puede planear este disparatado golpe. 

En «5 Jotas», Paco Gómez Escribano continúa con su universo de extrarradio, cambia sutilmente el registro narrativo añadiendo toques de humor al relato y dulcifica unos grados la atmósfera de unos personajes que, en algunos casos, han abandonado el barrio, pero que inexorablemente vuelven una y otra vez a él. 

Y sobre todo, hay un hallazgo en el relato que destaca sobre todo lo demás: el Banderines. Un personaje inolvidable, construido magistralmente y que por sí solo justifica esta historia. 

Leed esta novela y me daréis la razón. 

«5 Jotas», de Paco Gómez Escribano. 

Con la garantía del Grupo del Charli de Canillejas.

«El sonido de tu cabello», de Juan Ramón Biedma. Reseña.

Un abogado de oficio exconvicto.

Una abogada que colabora con asociaciones de barrio.

Una mujer, a la que jodieron la vida, recién salida de la cárcel.

Una inspectora de policía con muchos problemas.

Un crimen que parece único pero no lo es.

Un personaje enigmático y oscuro: el Muló.

Y un barrio.

Las Tres Mil Viviendas, en la ciudad de Sevilla.

Uno de los barrios más inseguros de Europa.

Y otra ciudad.

Una de las más peligrosas del mundo.

Ciudad Juarez.

Con estos personajes y escenarios, Juan Ramón Biedma hilvana una novela negra magistral.

Sin acciones trepidantes.

Sin juegos pirotécnicos.

Sin prisa pero sin pausa.

Juan Ramón Biedma,con «El sonido de tu cabello», nos ofrece una visita guiada por las calles, plazas, iglesias y descampados de las Tres Mil. El deambular por el barrio se convierte en un intenso viaje hacia el infierno más oscuro del ser humano y la narración alcanza la excelencia en la definición de atmósfera, escenario y personajes.

Nadie es inocente en esta narración.

Nadie sale indemne de esta lectura.

«El sonido de tu cabello», de Juan Ramón Biedma: un viaje por la maldad que no queremos ver, pero que está ahí, a la vuelta de la esquina.