lunes, 5 de diciembre de 2022

«Madrid prision», de Paco Gomez Escribano . Reseña, o lo que sea.

Cuando un nicho es un apartamento, una tumba un piso y un panteón un chalé.

Y la lluvia cae sobre la gente carcomiéndoles la piel y trepanándoles el alma.

Cuando no acostumbrarte a lo que te rodea significa morir.

Y te dices a ti mismo, «cuánta puta y yo tan viejo».

Cuando te vienen a la cabeza frases brillantes de Bukowski.

Y tu Pepito Grillo es «Madrid frontera», de David Llorente.

Cuando los borrachos y prostitutas trafican con sentimientos muertos.

Y el silencio es tan espeso como una porción de tristeza adulterada.

Cuando cada día amanece con un sol más sucio que el anterior.

Y te da cada vez menos pereza morirte.

Cuando la música es una mezcla de aullidos nihilistas que sugieren sueños esquizofrenico-paranoides.

Y en las paredes de un chabolo puede estar escrito tu futuro.

Entonces, inapelablemente, estás viviendo en «Madrid prisión», de Paco Gómez Escribano.



miércoles, 23 de noviembre de 2022

«Al final siempre ganan los monstruos», de Juarma. Reseña.

LOLO:

Luces.

La puta luz amarilla.

Sombra.

La puta sombra de los dientes grandes.

JUANILLO:

Unas plantas de maría.

Una paliza.

Una chica tartamuda a falta de un hervor.

Un dentista.

MARÍA:

Un gato atropellado.

Un desengaño.

Una desgracia.

EL LIENDRES:

El colgaillo gracioso.

Yo qué sé, tío.

Tengo magia en las manos, colega.

EL JONY:

Su vecino Fernandito, el yonqui, empezó a llamarlo así.

La alpargata del Lute.

Me habéis jodido y no voy a parar hasta que os encuentre y os haga pedazos.

VANESSA:

Me tiene hasta el coño este imbécil.

Joder. Cómo te odio, Jony.

DANI:

Soy muy serio en el trabajo.

No puedo dejar de meterme cocaína.

Es lo que más me gusta.

Espero que el día en que el cuerpo me diga ¡basta!, no sea porque me haya muerto.

LORENA:

Mordisquitos ha desaparecido.

Siéntate, Lorena. Ha pasado algo.

Porque, Lolo, todos los demonios que tienes dentro no son más que la culpa, carcomiendo tu conciencia.


Ocho voces narrativas.

Y la novela funciona.

Ocho puntos de vista.

Y la novela se mueve.

Ocho perdedores.

Mucha cocaina.

Y una novela negra genial.

Apuntad:

Juarma.

«Al final siempre ganan los monstruos».




lunes, 26 de septiembre de 2022

«La patria de los suicidas», de Pascual Martínez. Reseña


Iznájar. 

Parece que en Iznájar la gente se suicida más de la cuenta. 

Parece. 

Sólo parece… 

Calor. 

Calor. 

Mucho calor. 

Y al sargento Pitana le explota la cabeza. 

Parece. 

Sólo parece… 

El sargento Pitana no logra dormir. 

Las imágenes se solapan: 

Ahorcados pendiendo de olivos. 

Cadáveres flotando en el pantano. 

Mujeres susurradoras. 

Forenses pedófilos. 

Psicólogas de pelo azabache. 

Sacerdotes con pinta de modelo. 

Gitanos prestamistas. 

Gatos encaramados en alacenas… 

Y el sargento Pitana está más desorientado que un espantapájaros sin huerto. 

Parece. 

Sólo parece… 

Parece que Pascual Martínez ha escrito su primera novela. 

Parece. 

Sólo parece… 

Porque «La patria de los suicidas» no lo parece.



martes, 23 de agosto de 2022

«Sinántropos», de Carlos Bassas del Rey. Reseña.


Han pasado diez años.

Corto ha vuelto al barrio.

Y nadie se alegra.

Un barrio al que nadie regresa.

A no ser que no tenga donde caerse muerto.

Un barrio del que nada puede escapar.

Ni siquiera la luz. 

Como en un agujero negro.

Esta es una historia de venganza.

De traición.

De rencor.

De crueldad.

De abandono.

De remordimiento.

Otra maravilla.

Otra vuelta de tuerca.

Una más.

Un nuevo giro al estilo narrativo.

Otro más.

Un nuevo registro.

Equilibrado.

Sorprendente.

Musical.

Cada vez más.

De trama simple.

Cada vez más.

De atmosfera compleja.

Cada vez más.

«Sinántropos».

Cada vez más Carlos.

Cada vez más Bassas.



jueves, 11 de agosto de 2022

«Carne de Sirena», de Montero Glez. Reseña.

Galicia.

Costa de la Muerte.

El sitio donde un ángel negro hundió sus dedos en su caída al vacío.

Andrés Bouza se hace a la mar.

Es el último día de su vida.

Pero morir no es fácil.

Porque ocurre que a Andrés Bouza le murmura la tormenta.

Y las aguas le susurran cosas sin sentido.

Comienza así una historia fabulosa.

Oscura.

Agobiante.

Densa.

En veinticuatro capítulos. 

¿Capítulos?

Veinticuatro toneladas de lenguaje fulgurante.

Veinticuatro puñetazos de estilo.

Veinticuatro navajazos de literatura.

Esta narración es un descenso a los sótanos de la noche.

Esta novela es el gran esperpento de un mito.

Este libro es otra Odisea.

Se llama «Carne de sirena».

Y lo ha escrito Montero Glez.

¡Salud, maestro!


jueves, 16 de junio de 2022

«Los nombres prestados», de Alexis Ravelo.

Hay algo extraño en esa mujer solitaria y en ese chico especial. 

Hay algo raro en ese hombre tranquilo con su perro. 

Hay algo que no encaja en el paisaje. 

Que perturba el ambiente. 

Que se insinúa. 

Y se dosifica. 

Relato negro. 

De pulso pausado. 

Al principio. 

Porque todo avanza despacio. 

Hasta que empieza a rodar. 

Y se precipita. 

Y se abre. 

Y el pasado se acerca. 

Y el chico sabe lo que hacer cuando algo deja de estar vivo. 

Y la voz de la mujer se enreda con la laurisilva. 

En un señuelo de muerte. 

Y entonces, todos los nombres encajan. 

«Los nombres prestados». 

Ravelo. 

Siempre Alexis. 

Magistral Ravelo.



miércoles, 2 de febrero de 2022

«La balada de los ahorcados», de José Ramón Gómez Cabezas.

Años treinta.

Un pueblo perdido en la Mancha extrema.

Sin alcalde.

Sin Guardia Civil.

Sin ley.

Y llueve.

Calles embarradas.

Tres cadáveres colgados de una rama.

Tres niñas.

Tres ahorcadas.

No hay respuestas.

Y la lluvia.

Personajes adustos.

Palabras a medias.

Puertas cerradas.

Un circo.

Miseria.

Y la lluvia.

Escenario velado.

Atmosfera densa.

Escenas sombrías.

Disparos de escopeta.

Y la lluvia.

Y la ropa mojada.

Y el viento helado.

Y la lluvia.

La lluvia que no cesa.

«La balada de los ahorcados».

José Ramón Gómez Cabezas.





jueves, 13 de enero de 2022

«9 corto», de C. J. Nieto.

Cuatro personajes sin nombre propio.

Ella, el idiota, el abogado y el sicario.

Y un gato.

Un gato que también cuenta.

Tres narradores.

Tres puntos de vista.

Treinta mil palabras.

Nueve capítulos.

Con frases de nueve palabras cada una.

Y cada palabra cuenta.

Narrativa y matemáticas.

Literatura de la restricción.

Así esta construido este «9 corto».

Un relato negro en el que todo encaja a la perfección.

Un juego literario inteligente y divertido.

Sorprendente.

Y el gato.

Os vais a enamorar del gato.

Pero cuidado.

Los gatos no son de nadie.

«9 corto».

C. J. Nieto.