«La patria de los suicidas», de Pascual Martínez. Reseña

Iznájar. 

Parece que en Iznájar la gente se suicida más de la cuenta. 

Parece. 

Sólo parece… 

Calor. 

Calor. 

Mucho calor. 

Y al sargento Pitana le explota la cabeza. 

Parece. 

Sólo parece… 

El sargento Pitana no logra dormir. 

Las imágenes se solapan: 

Ahorcados pendiendo de olivos. 

Cadáveres flotando en el pantano. 

Mujeres susurradoras. 

Forenses pedófilos. 

Psicólogas de pelo azabache. 

Sacerdotes con pinta de modelo. 

Gitanos prestamistas. 

Gatos encaramados en alacenas… 

Y el sargento Pitana está más desorientado que un espantapájaros sin huerto. 

Parece. 

Sólo parece… 

Parece que Pascual Martínez ha escrito su primera novela. 

Parece. 

Sólo parece… 

Porque «La patria de los suicidas» no lo parece.

«Sinántropos», de Carlos Bassas del Rey. Reseña.

Han pasado diez años.

Corto ha vuelto al barrio.

Y nadie se alegra.

Un barrio al que nadie regresa.

A no ser que no tenga donde caerse muerto.

Un barrio del que nada puede escapar.

Ni siquiera la luz. 

Como en un agujero negro.

Esta es una historia de venganza.

De traición.

De rencor.

De crueldad.

De abandono.

De remordimiento.

Otra maravilla.

Otra vuelta de tuerca.

Una más.

Un nuevo giro al estilo narrativo.

Otro más.

Un nuevo registro.

Equilibrado.

Sorprendente.

Musical.

Cada vez más.

De trama simple.

Cada vez más.

De atmosfera compleja.

Cada vez más.

«Sinántropos».

Cada vez más Carlos.

Cada vez más Bassas.

«Carne de Sirena», de Montero Glez. Reseña.

Galicia.

Costa de la Muerte.

El sitio donde un ángel negro hundió sus dedos en su caída al vacío.

Andrés Bouza se hace a la mar.

Es el último día de su vida.

Pero morir no es fácil.

Porque ocurre que a Andrés Bouza le murmura la tormenta.

Y las aguas le susurran cosas sin sentido.

Comienza así una historia fabulosa.

Oscura.

Agobiante.

Densa.

En veinticuatro capítulos. 

¿Capítulos?

Veinticuatro toneladas de lenguaje fulgurante.

Veinticuatro puñetazos de estilo.

Veinticuatro navajazos de literatura.

Esta narración es un descenso a los sótanos de la noche.

Esta novela es el gran esperpento de un mito.

Este libro es otra Odisea.

Se llama «Carne de sirena».

Y lo ha escrito Montero Glez.

¡Salud, maestro!

«Los nombres prestados», de Alexis Ravelo.

Hay algo extraño en esa mujer solitaria y en ese chico especial. 

Hay algo raro en ese hombre tranquilo con su perro. 

Hay algo que no encaja en el paisaje. 

Que perturba el ambiente. 

Que se insinúa. 

Y se dosifica. 

Relato negro. 

De pulso pausado. 

Al principio. 

Porque todo avanza despacio. 

Hasta que empieza a rodar. 

Y se precipita. 

Y se abre. 

Y el pasado se acerca. 

Y el chico sabe lo que hacer cuando algo deja de estar vivo. 

Y la voz de la mujer se enreda con la laurisilva. 

En un señuelo de muerte. 

Y entonces, todos los nombres encajan. 

«Los nombres prestados». 

Ravelo. 

Siempre Alexis. 

Magistral Ravelo.

«La balada de los ahorcados», de José Ramón Gómez Cabezas.

Años treinta.

Un pueblo perdido en la Mancha extrema.

Sin alcalde.

Sin Guardia Civil.

Sin ley.

Y llueve.

Calles embarradas.

Tres cadáveres colgados de una rama.

Tres niñas.

Tres ahorcadas.

No hay respuestas.

Y la lluvia.

Personajes adustos.

Palabras a medias.

Puertas cerradas.

Un circo.

Miseria.

Y la lluvia.

Escenario velado.

Atmosfera densa.

Escenas sombrías.

Disparos de escopeta.

Y la lluvia.

Y la ropa mojada.

Y el viento helado.

Y la lluvia.

La lluvia que no cesa.

«La balada de los ahorcados».

José Ramón Gómez Cabezas.

«9 corto», de C. J. Nieto.

Cuatro personajes sin nombre propio.

Ella, el idiota, el abogado y el sicario.

Y un gato.

Un gato que también cuenta.

Tres narradores.

Tres puntos de vista.

Treinta mil palabras.

Nueve capítulos.

Con frases de nueve palabras cada una.

Y cada palabra cuenta.

Narrativa y matemáticas.

Literatura de la restricción.

Así esta construido este «9 corto».

Un relato negro en el que todo encaja a la perfección.

Un juego literario inteligente y divertido.

Sorprendente.

Y el gato.

Os vais a enamorar del gato.

Pero cuidado.

Los gatos no son de nadie.

«9 corto».

C. J. Nieto. 

«Europa», de David Llorente. Reseña.

Andamios.

Andamios adosados a edificios que crecen cuando aumenta la niebla tóxica.

Niebla contaminante de tonalidad inestable.

Rascacielos que se elevan por encima del hongo de polución venenosa.

Construcciones elevadas para respirar aire limpio.

Habitáculos que crecen hacia el cielo construidos por los de siempre.

Aquellos que nunca están por debajo de la mierda que generan.

Y abajo, en el suelo, la muerte.

Y cuatricornios.

Y panópticos.

Y ailantos sin hojas que inclinan sus ramas hacia el asfalto doblegados por el peso de sus tumores.

Y exterminadores que fumigan con chorros de arcoiris negros rociando las puertas del infierno.

Y la trama que se funde con atmósfera y el escenario.

Europa, de David Llorente.

«Cielos de plomo», de Carlos Bassas del Rey. Reseña.

Barcelona, 1843.

Una Barcelona super poblada.

Una Barcelona insalubre.

Oscura.

Una Barcelona constreñida por sus murallas.

Oprimida por los poderosos.

Asfixiada por el humo de las fábricas.

Esclavizada por los amos del dinero.

Enferma por la corrupción.

Ahí, en los callejones opresivos de esa Barcelona negra, acontece una historia de crimen y venganza.

Ahí, bajo la contaminación producida por las chimeneas de los talleres, ocurre la maravilla de «Cielos de plomo».

Primero fue el juvenil Aki en el Japón de 1600.

Después llegó la serie del inspector Herodoto Corominas.

Con «Justo» cambió de tercio y nos regaló una historia de venganza justiciera.

Luego, llegaron el dolor, el vacío, la rabia y el miedo de «Soledad».

Y ahora, nos deja bajo la niebla histórica de estos «Cielos de plomo».

Lo que demuestra que Carlos Bassas del Rey es capaz de escribir bien lo que le dé la gana.

Cualquier cosa.

«Bajo la piel», de Susana Rodríguez Lezaun. Reseña.

Marcela Pieldelobo tiene un tatuaje.

Un dibujo que le recorre el cuerpo como un mapa de dolor.

Cuervos.

Se tatúa cuervos.

Uno por cada muerto.

Piel.

Piel que se eriza de frustración ante las puertas cerradas.

Pruebas.

Puertas cerradas que ocultan pruebas.

Puertas que no se deben de abrir.

Pero Marcela Pieldelobo las abre.

Y rompe el sacrosanto manual de la ley y el orden.

Las normas son ineludibles.

Pero a veces hay que dar un paso adelante.

Cruzar la línea.

Actuar para saber.

Marcela Pieldelobo tiene un tatuaje.

Y por debajo de su piel corre la tinta de sus muertos.

Porque «Bajo la piel» es Marcela Pieldelobo.

Un personaje impecablemente construido por Susana Rodríguez.

Sólido.

De una pieza

Sin fisuras.

Un personaje que ha llegado para quedarse.

«Bajo la piel».

De Susana Rodríguez Lezaun.

«Un tío con una bolsa en la cabeza», de Alexis Ravelo. Reseña.

Adelante, pasad.

Sentaos al lado de Gabriel Sánchez Santana.

Acomodaos en el sofá junto al tío con la bolsa en la cabeza.

Escuchad su monólogo interior.

Gabrielo no sabe si la bolsa tiene un agujero.

No sabe si sólo ha sido un aviso.

Si tan sólo le quedan unos minutos.

Unos minutos para morir.

No sabe nada.

Adelante, continuad al lado de Gabrielo.

Prestad atención a su letanía de trapicheos.

Escuchad cómo repasa una a una todas sus corruptelas.

Ved cómo se hace.

Mirad cómo nos han robado nuestros dirigentes durante las últimas décadas.

Gabrielo intenta adivinar quién le ha puesto esa bolsa en la cabeza.

Pero los minutos corren.

Y el aire dentro de la bolsa se acaba.

Adelante, abrid esta novela.

Empezad a leer.

No hay truco, ni trampa, ni cartón.

Aquí sólo vais a encontrar la magistral sencillez de la prosa de Alexis Ravelo.