«Madrid prision», de Paco Gomez Escribano . Reseña, o lo que sea.

Cuando un nicho es un apartamento, una tumba un piso y un panteón un chalé.

Y la lluvia cae sobre la gente carcomiéndoles la piel y trepanándoles el alma.

Cuando no acostumbrarte a lo que te rodea significa morir.

Y te dices a ti mismo, «cuánta puta y yo tan viejo».

Cuando te vienen a la cabeza frases brillantes de Bukowski.

Y tu Pepito Grillo es «Madrid frontera», de David Llorente.

Cuando los borrachos y prostitutas trafican con sentimientos muertos.

Y el silencio es tan espeso como una porción de tristeza adulterada.

Cuando cada día amanece con un sol más sucio que el anterior.

Y te da cada vez menos pereza morirte.

Cuando la música es una mezcla de aullidos nihilistas que sugieren sueños esquizofrenico-paranoides.

Y en las paredes de un chabolo puede estar escrito tu futuro.

Entonces, inapelablemente, estás viviendo en «Madrid prisión», de Paco Gómez Escribano.